tag:blogger.com,1999:blog-54471313001306655022024-03-12T20:03:20.587-03:00YO PARA MÍEl arte es mentira. Pero helarte es verdad.Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.comBlogger325125tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-91500694468058898362022-03-25T14:55:00.002-03:002022-03-25T15:03:03.617-03:00Envejecer<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho47XFIk21eSldzkU9xND6IsT_YXS1NZHXpLdsafscaNuPaO64NbHCWqartFy07JgVIzCnQKNx-r5aAOJinKGLhyNCLvxG6g3IkE4nSsVOnIO1KbShnc_jiMaKvwfCVIOgYt0FXpAgBs99WN7W7cmMDsKKdmPpSKng5cEhoVtq3eaepIfnk17gAklA2Q/s400/7609.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho47XFIk21eSldzkU9xND6IsT_YXS1NZHXpLdsafscaNuPaO64NbHCWqartFy07JgVIzCnQKNx-r5aAOJinKGLhyNCLvxG6g3IkE4nSsVOnIO1KbShnc_jiMaKvwfCVIOgYt0FXpAgBs99WN7W7cmMDsKKdmPpSKng5cEhoVtq3eaepIfnk17gAklA2Q/s320/7609.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal"><span face=""Trebuchet MS","sans-serif""><span style="font-size: medium;">Me
parece que envejecer es empezar a encontrar patrones que se repiten donde antes
veías novedad. Ahora cuando vuelvo del trabajo y el 582 pasa por el liceo 40
veo a los gurises de doce y trece años subir a los gritos, a los empujones,
pechando todo, riéndose, llamando la atención, y me acuerdo cuando hacíamos lo
mismo con mis compañeros de clases volviendo del IBO en un 411 repleto. Entiendo que
en definitiva no hay gran cambio y que estos gurises que veo no son tan
diferentes a mis excompañeros. Cuando digo “no tan diferentes” me refiero a que
entendí que da exactamente lo mismo quién seas y cuándo seas. Las conductas son
las mismas, todo es lo mismo. La identidad es pensamiento mágico. Para
algunos esto es obvio, pero del mismo modo que descubrí que era adulto
cuando pensé, con perplejidad, por primera vez: “claro, mis padres tuvieron una
vida antes de que yo naciera” porque tenían amigos que ya no ven más,
vivieron cosas que no me contaron porque no las iba a entender, tenían miedos
inconfesados y valentías ocultísimas; del mismo modo, decía, me pasa ahora. Mi
mamá se está pareciendo cada vez más a mi abuela. Los hijos de mis amigos, a
mis amigos cuando eran niños. En algún lugar de este texto va un etc que me
hubiese ahorrado palabras. Supongo que otra de las características de envejecer
es el miedo. Porque da miedo pensar que todas las series y los libros que te
quedan por leer son los mismos o que las diferencias entre ellos son nimias.
Que las canciones no tienen nada realmente novedoso. Que lo novedoso es lo
retro, y que a veces lo retro es una repetición de algo que ya era retro.
Envejecer es también entender que las cosas no tienen sentido y que hay que
dárselo. Y peor aun: que esta última idea y todas estas palabras que escribí ya fueron dichas y
pensadas antes, por otras personas- si es que esos términos tienen algún
sentido ahora que me sé envejeciendo- y que quienes vienen después que yo,
están condenados a lo mismo</span>. <o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p>Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-37698190764692304172022-02-07T10:31:00.000-03:002022-02-07T10:31:56.357-03:00Respirar polvo y perder recuerdos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhNYQwzeLL1dcRHvq5BuVkLxzHQXP0e_JAig0g1J1WVbT4wGdEt3zjfBOdcT1TLWEw4rW0kUZ-ep-8dxTvYUnz1Ck1Niq9ac2hgGpm20NVzq-kXKYfCtNDoy4Qhtn3liqrfneTmccoFRK8beGvajcEpaLg63zi7W8aopRZdxWNIS507THUw2QM0qYFOuw=s400" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhNYQwzeLL1dcRHvq5BuVkLxzHQXP0e_JAig0g1J1WVbT4wGdEt3zjfBOdcT1TLWEw4rW0kUZ-ep-8dxTvYUnz1Ck1Niq9ac2hgGpm20NVzq-kXKYfCtNDoy4Qhtn3liqrfneTmccoFRK8beGvajcEpaLg63zi7W8aopRZdxWNIS507THUw2QM0qYFOuw=s320" width="320" /></a></div><br /> <span style="font-family: "Trebuchet MS", "sans-serif";"><span style="font-size: medium;">Era
una mañana soleada y otoñal. Era sábado. Estábamos en la cocina. Estaba mi
abuela, mi abuelo, mi hermana y alguno de mis padres. Mi recuerdo no me lo
confirma, pero especulo que quien no estaba era mi padre. Es una cuestión de
probabilidad: mi padre trabajaba los sábados –con horarios variables- y era
quien se encargaba de hacer los mandados cuando no estaba trabajando.</span></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><span style="font-size: medium;">Me
recuerdo mirando con fascinación las partículas de polvo que los rayos de sol
que entraban por la ventana de la puerta del fondo dejaban ver; los rayos de
sol formaban una franja cálida que bajaba en diagonal rumbo al piso. Mi
pensamiento recorría un camino en bajada cargando con tres incógnitas, a paso
lento, mientras yo comía mecánicamente mí tostada con dulce de membrillo: esas
partículas de polvo ¿aparecían cuando la luz del sol entraba por la ventana o
estaban siempre ahí aunque no las pudiera ver? Y si estaban siempre ahí
¿estaban en ese preciso momento también fuera de la franja formada por la luz
solar? ¿Estamos respirando polvo todo el tiempo?<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No sé si por estar abstraído o por
incapacidad para poner mi duda en palabras, como tantas otras veces en mi
infancia, no pude preguntarle a nadie. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><span style="font-size: medium;">Cuando
recordé esto el otro día, en la ducha, me puse a pensar desde fuera de mí, o por
fuera del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">yo</i> de aquel momento, y me
preguntaba qué pensaría mi abuela al verme así, mirando con atención donde
aparentemente no había nada. Porque esto no era algo fuera de lo común en mí.
La introversión y la introspección vienen viviendo conmigo desde que tengo memoria
(y seguramente desde antes). En la ducha pensaba que la contemplación, como
actividad, está bien vista y es comprendida cuando uno posa la vista en algo
universalmente apreciable o bello, o sorprendente, o extraño; pero sobre lo
mundano parece no haber permiso cuerdo para contemplar. Si alguien mira la
pared durante mucho rato, o un camino de hormigas (¡en especial si se mira para
el suelo!), se sospecha de tristeza, de una preocupación temporal o, en el más
acusador de los casos, de locura incipiente. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><span style="font-size: medium;">Eso me
llevó a querer saber qué dirían mis abuelos de esto. Es decir: qué le dirían
mis abuelos a mis padres sobre mí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cuando
yo no estaba escuchando</i>. Ahora que en mi entorno amistades han cometido el
crimen de maternidad o paternidad, veo la enorme cantidad de conversaciones
sobre sus hijos que se dan en su presencia y, especialmente, en su ausencia, y
no puedo evitar que la curiosidad retroactiva me tome por completo. También es
cierto que tener estos pensamientos y estas conversaciones con mis padres,
ahora, es otra forma más de mantener desesperadamente los rasgos, gestos,
sonidos, olores y palabras de mis abuelos, que con el tiempo me han ido
abandonando, contra mi voluntad. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><span style="font-size: medium;">El
mundo exterior me invade. Me preguntan para qué día quiero programar la
reunión. Y ahí me siento de nuevo igual, como aquella mañana de sábado en casa
siendo sorprendido en algo que, si bien ahora sí puedo poner en palabras,
parece que igual tampoco lo pueden comprender: ¿cómo voy a estar pensando en
horarios de reuniones si me olvidé cómo era la risa de mi abuela? </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-12414564505291935492020-09-03T11:48:00.004-03:002020-09-03T11:49:46.901-03:00Durán, vianda, miedo, fruta y papel film<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmdn2qnYvpqOyUIZkBIyE3B2ccklSvIQV4e43WXdvYMuAeBWwb1uUDTO39X98yeYeaEjaG9mXMeNB2-RLl18BFrp2p_4tZl3slF9a3aXgwic2OyQVid9lyfczV8W3O8RWY46LmbRra9VH2/s400/7609.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmdn2qnYvpqOyUIZkBIyE3B2ccklSvIQV4e43WXdvYMuAeBWwb1uUDTO39X98yeYeaEjaG9mXMeNB2-RLl18BFrp2p_4tZl3slF9a3aXgwic2OyQVid9lyfczV8W3O8RWY46LmbRra9VH2/s320/7609.jpg" /></a></div><br /> <p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><span face="">Es difícil decirse </span><i>te quiero</i></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">con las botas embarradas<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">descargando cajones<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">o armando las viandas<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">en ese silencio de hambre<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">interrumpido<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">por la bronca indisimulable<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">de nuestras miradas.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Es difícil decirse <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bo cómo me gustás<o:p></o:p></i></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">en ese regreso de derrota,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">frío, fatal,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">desde donde el balastro<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">abandona Durán<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">hasta donde se transforma<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">en calle de ciudad. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Es difícil decirnos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">soy feliz<o:p></o:p></i></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">sin pensar en los ojos
avergonzados,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">humillados, resignados,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">que vimos allá. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">No importa cuántas cenas<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">calentitas,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">iluminadas, <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">protegidas, <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">bajo techo,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">podamos tener acá. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Ahora<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">mientras veo el lóbulo de tu
oreja<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">asomar por debajo de tus pelos<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">pienso en decirte todo esto<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">ni bien te despiertes,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">ni bien deje de fingir que
también duermo,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">cuando pueda dejar de pensar,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">cuando no esté escribiendo en
mi mente,<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">moviendo los labios, <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">oyendo mis palabras, </span></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">en
silencio.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">¿Alguna vez se podrá querer <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face="" style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">sin estar rodeados<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span face=""><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">de tanto miedo? </span><o:p></o:p></span></p>Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-76064598782463074682020-08-26T11:22:00.003-03:002020-08-26T11:22:49.420-03:00Crack ´89<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq4_rwIhplOXRYsF-HXD_JMBL-12sRLnqG4dTGrxc7UqIYYU7KwpHUQfQ2YspcS6GvbP0AgG60qakp8xoeFoz5JwXoVk1Ru0oMPYFuqGrL-8eukYxxddJaS9t3bMA8XPVJbOIsxq6MT_yi/s1200/album-de-figuritas-crack-89-adidas-futbol-uruguayo-completo-D_NQ_NP_14093-MLU20082904725_042014-F.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="900" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq4_rwIhplOXRYsF-HXD_JMBL-12sRLnqG4dTGrxc7UqIYYU7KwpHUQfQ2YspcS6GvbP0AgG60qakp8xoeFoz5JwXoVk1Ru0oMPYFuqGrL-8eukYxxddJaS9t3bMA8XPVJbOIsxq6MT_yi/s640/album-de-figuritas-crack-89-adidas-futbol-uruguayo-completo-D_NQ_NP_14093-MLU20082904725_042014-F.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Durante un tiempo mi tío Daniel vivió en mi casa. Tenía
dos cosas que recuerdo especialmente: unos auriculares gigantes de esos que
cubren todas las orejas y que me parecían en aquel momento un exceso y una cama
repisa plegable. <o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sobre los auriculares solamente recuerdo que mi
tío me los intentó prestar o más bien intentó cautivar mi atención diciéndome
que “tenía que escuchar esto”. Eran los Beatles. No me interesó en absoluto. En
aquel momento no escuchaba música por propia voluntad. No me interesaba. Yo
quería jugar a la pelota. No estoy seguro si eso decepcionó a mi tío; es
posible que sí, porque me tenía en alta estima y creía, fomentado por las ideas
de mis abuelos, que teníamos cosas en común que inevitablemente me harían igual
a él en el futuro, entonces entiendo se disponía a entrenarme. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y aun cuando ya no vivía con nosotros, había
rastros de su estadía. Uno de ellos era la cama repisa de resorte que estaba
apoyada en una pared, cerca de la puerta de entrada. Tenía forma de arco de fútbol.
A la hora del informativo, mientras todos prestaban atención a otras cosas, yo
jugaba en ese arco. Con una pelota de tenis, la cama repisa y la pared. Tiraba
la pelota contra la pared y luego me tiraba volando como golero para atraparla
y hacer atajadas espectaculares. Algunas veces íbamos a penales y había
momentos tensos, con rituales como dar mis pies contra los marcos de la cama,
que hacían las veces de palos, como siguiendo rituales de los goleros que
representaba. Porque claro, este, como casi todos mis juegos, tenía un
componente teatral o más bien literario: yo <i>era</i>
un golero, y luego <i>era</i> otro. Recuerdo
que usaba como referencia un álbum que se llamaba Crack 89. Ese álbum lo
coleccionaba mi padre con la excusa de que en realidad lo estaba coleccionando
yo. Las figuritas eran de cartón y se pegaban con cascola. Creo que fue el
último que pegué con cascola. Luego eran autoadhesivas pero puedo equivocarme.
Ese álbum tenía jugadores del fútbol uruguayo, pero a veces utilizaba otro, el
del mundial de Italia 90, con goleros internacionales. Jorge Seré y Stefano
Tacconi eran los que atajaban más penales. El juego terminaba cuando ocurría
una de estas dos cosas: 1) mi abuela alertaba a todos de cómo estaba tirándome
en el piso ensuciándome la ropa o 2) mi padre veía que estaba tirando la pelota
en la pared recién pintada (o por revocarse próximamente). Mis golpes con la
pelota arruinaban la pared.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sobre el álbum también tengo más recuerdos. Ir con
mi padre a un médico para tratarme el asma, en la zona de Burgues y tal vez
Luis Alberto de Herrera, cerca de un bar donde esperábamos a un amigo de mi
padre que nos llevaría de regreso en camioneta a casa es algo que me surge de
inmediato. Ahí, no estoy seguro si en algún quiosco o dónde, mi padre compraba
figuritas. Me acuerdo que yo no entendía mucho qué pasaba, pero tengo claro que
a mi padre le entusiasmaba compartir esa actividad conmigo. A la distancia, es
un acto de ternura inmenso, pero también un golpe de realidad que en ese
momento, de tan chiquito, no podía entender: mi padre había tenido una vida
antes que yo naciera. Obviamente la tenía, pero quiero decir que ese es mi
primer recuerdo de rastros de la historia <i>pre
Darío</i>; alguien que juntaba figuritas y ahora era padre, y juntaba figuritas
con (para) su hijo. También tengo recuerdos de estar abusivamente abrigado en
una zona en la que soplaba mucho viento mientras esperábamos nuestro
transporte. Esa sensación de abrigo abusivo no era exclusividad de mi padre.
Era más bien consecuencia de los miedos de mi madre y de mi abuela a una
posible congestión de esa momia de abrigo que llamaban Darío. <o:p></o:p></span></p></div><p><br /> </p>Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-19400570425758801822020-07-30T11:45:00.001-03:002020-07-30T11:50:20.579-03:00La Pelusa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgecxxb6UrTbKm8j2fmlaCUHBnjcpcnZSAMQtMC-izdc5HIxtGG0jI-MXd4bwPQnmz3Jf-w5g0nOuRFXpuyIxFPpWaMzb4x6mIG6MUKYJEqQo0fFSORy2VdVo68QvcQWvPEdNGm5uEBHLBa/s1600/Pelusa.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="539" data-original-width="516" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgecxxb6UrTbKm8j2fmlaCUHBnjcpcnZSAMQtMC-izdc5HIxtGG0jI-MXd4bwPQnmz3Jf-w5g0nOuRFXpuyIxFPpWaMzb4x6mIG6MUKYJEqQo0fFSORy2VdVo68QvcQWvPEdNGm5uEBHLBa/s320/Pelusa.png" width="306" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Si
bien no es mi único recuerdo de ella, es el más intenso. Todos los demás
recuerdos (sus ladridos roncos en los últimos días, el hecho de que llegara al
mundo antes que yo y el sospechoso olvido tibiamente revivido por anécdotas de
mis familiares sobre cómo murió y qué hicieron con su cuerpo) tienen unos
intermediarios aun menos confiables que mi memoria. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Era
de noche. Evocando el momento siento el aroma de unos buñuelos de lechuga
fritos que es difícil no asociar con mi abuela, por más que bien pudo haberlos
hecho mi madre o mi padre. Estaba en el galpón, donde en aquel momento había
una garrafita y una pequeña plancha donde cocinaban fritos para que no quedara
el olor dentro de la cocina. En ese mismo galpón había más cosas. Las
herramientas de mi padre y, esta es la razón de mi presencia en ese lugar, mi
bicicleta bmx amarilla que me había comprado/armado, mi padre. En ese momento
no recuerdo bien qué estaba haciendo ahí, pero probablemente tratándose de esa
hora debía estar huyendo del informativo o la comedia brasilera que miraba mi
familia o, más probablemente aun, admirando en silencio la bicicleta; sabía que
no podía usarla, al menos no hasta el día siguiente después de la escuela. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Recuerdo
que estaba inspeccionando las ruedas, que tenían unos pinchitos que me
resultaban interesantes y graciosos. Los cables de los frenos también
despertaban mi interés: formaban curvas caprichosas debajo del manillar y
parecía que por dentro comunicaran cosas o transportaran algo. Los pensaba como
largos neurotransmisores (no usaba esa palabra) que comunicaban algo que no
tenía claro qué era, de un lugar a otro; es decir, por ejemplo, desde las
ruedas al manillar, por razones que tampoco conocía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Sería
muy digno generar la idea de que esos pensamientos tan complejos en la mente de
un niño tan chiquito pudieron ser la causa de lo que ocurrió después, pero lo
cierto es que si bien se puede ser digno y mentir, o mentir con dignidad, en este
caso no conviene. No tengo clara la razón de mi distracción pero la sospecho
insípida; lo que sí recuerdo con claridad es que de alguna manera me las
ingenié para dejar caer la bicicleta completamente sobre mí de forma tal que
uno de los frenos (creo recordar fue el izquierdo) se me metió en la boca y,
además de recibir un golpe producto de la masa de la bicicleta cayendo con toda
la furia gravitacional sobre mi cuerpo, la punta de la palanca de freno
(metálica y curva) se dio contra mis encías haciendo que comenzaran a sangrar
como consecuencia de un corte superficial. La caída fue inevitable pero no fue
completa: detrás de mí, debajo de mí, con un movimiento rápido, la Pelusa
colocó su lomo de forma que caí sobre ella y me mantuve semi parado, como
un borracho que intenta mantener la vertical apoyando su coxis contra una
pared. No recuerdo bien cómo llegó la alarma general sobredimensionada a mi
madre y abuela; supongo habrá sido el ruido de la caída de la bicicleta porque
no recuerdo haber gritado ni que la perra haya ladrado. Y la llegada de mi
padre, menos melodramático pero más veloz, me indica que el ruido ha de haber
sido lo suficientemente grave como paralizar a mi madre y abuela alarmadas y
hacerlo llegar antes que las demás al galpón. El griterío se me hizo infernal
por más que de seguro no lo fue tanto. Me parecía que el mundo pasaba muy
rápido por mi costado mientras yo me preocupaba por dos cosas: la sangre
abundante que salía de mi boca y que mis familiares torpemente intentaban parar
y, en segunda instancia, por el gesto de la Pelusa. En mi mente de niño de
escuela católica y familia cotidianamente supersticiosa la perra había
demostrado lo buena que era y lo mucho que me quería. Porque naturalmente los
animales tenían un estricto discernimiento del bien y del mal y además, lo que
le da énfasis a la humanización supersticiosa: <u>optaba</u> por el bien. Había impedido que
me cayera al piso y me “desnucara” (como acotaba mi abuelo, mientras me seguían
sacando sangre de la boca, ya en el baño). Me resulta enternecedor haber
recordado también que para mí en ese momento fue una demostración sorprendente
de la Pelusa, porque en el fondo yo siempre creí (basado en la misma
superstición de dar valores éticos a las conductas animales) que yo no le caía
bien. Y tenía sentido. No porque fuera un mal niño, sino porque había llegado
después que ella. Yo era el intruso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12.0pt;">Ahora
que recuerdo todo esto es posible que mi hermana fuera muy pequeña pero ya
fuera mi hermana. Es posible, quiero decir, que esté proyectando en la perra lo
que yo sentía sobre la nueva intrusa que quería robarme la atención de mis
padres. La Pelusa me estaba mostrando, en los hechos, una nueva forma de
convivencia que lamentablemente rara vez puse en práctica hasta más o menos los
veinticuatro años. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "serif"; font-size: 12.0pt;">La
sangre que sale de las encías es más rápida que La Razón.<o:p></o:p></span></div>
<br />Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-13083397616625800862020-07-02T14:22:00.000-03:002020-07-02T14:22:44.519-03:00Necesitamos hacer una llamada<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEXh3M2dKP2sNjDqW9b1EprWOBILvs87sgp4Za96YeD9NwmtUb7VGGbQW8KhpN1O7apVEvsGheXOUI9oTiks99GoQO_DyX39-71eNMSJoaW4cYVMjP-fxNLDSvXTMFAxPOQM6meDLgzN-W/s1600/Abuelos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="516" data-original-width="691" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEXh3M2dKP2sNjDqW9b1EprWOBILvs87sgp4Za96YeD9NwmtUb7VGGbQW8KhpN1O7apVEvsGheXOUI9oTiks99GoQO_DyX39-71eNMSJoaW4cYVMjP-fxNLDSvXTMFAxPOQM6meDLgzN-W/s320/Abuelos.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mis padres habían salido, si no recuerdo mal, a un
casamiento. Mis abuelos estaban cuidándome. Fue en algún momento a principios
de la década de los noventa. No era
tarde, pero recuerdo que era de noche. Tal vez fuera invierno. Sonó el timbre
de casa. Mi abuela sugirió de manera imperativa no abrir. Hacer como que no
había nadie. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se escucharon golpes en la puerta. Recuerdo una mirada de
alarma que mis abuelos intercambiaron y que, para hacer las cosas peores, había
sido originada por mi abuelo y no por mi abuela. En otras palabras: pasaba algo
grave. O sospechaban que pasaba algo grave. No era exageración. Mi abuelo
percibió el peligro primero. Mala señal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tal vez las luces estaban prendidas, o tal vez peor aún,
en el afán de fingir que no había gente, las habían apagado, despertando la
certeza del engaño en los golpeantes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Volvieron a sonar golpes pero esta vez una voz que
recuerdo segura pero también burocrática, como si se tratara de un trámite,
sentenció: Policía. Necesitamos hacer una llamada y vemos que acá tienen
teléfono. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En aquel momento los cables del teléfono quedaban a la
vista por una razón que no recuerdo; el teléfono en Peñarol era aún una novedad
a la que accedimos todas las familias más o menos al mismo tiempo. Seguramente
mi casa era la única que tenía la luz del frente prendida tan temprano, supongo
que a la espera del regreso de mis padres. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mi abuela me agarró del brazo y me llevó a la cocina.
Cerró la puerta y me pidió que me mantuviera en silencio. Mi recuerdo es que
agarró un cuchillo de la cocina, de los filosos y puntiagudos y lo apretó atrás
de su cuerpo con ambas manos, como si los policías pudieran ver el cuchillo a
través de las puertas de la entrada y de la cocina que nos separaban de ellos.
Mi abuela miraba por el agujero de la cerradura y yo no tenía más remedio que
mirar el cuchillo, la mano derecha firme y la izquierda temblorosa, y su miedo
que cortaba el silencio enfáticamente sugerido por ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mientras tanto mi abuelo dejaba entrar a los policías,
que resultaron ser dos, según me contó luego. Hicieron una llamada. No recuerdo
la conversación pero fue breve. Yo solamente veía el cuchillo en la mano de mi
abuela, con el mango de madera enrollado por sus dedos y un miedo que no supe
entender. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Los policías se fueron. Mi abuelo regresó. Mi abuela
abrió la puerta de la cocina y preguntó: “¿trancaste?”; cuando escuchó que sí,
recién ahí, me dejó salir. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Les pregunté por qué tenían miedo y mi abuela me dijo,
desviando la mirada, que perfectamente podrían ser ladrones que se hacían pasar
por policías. Mi abuelo me miró fijo, pero no me dijo nada. Al menos no con
palabras. </span><o:p></o:p></div>
<br />Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-90690470620640749502020-06-17T10:23:00.004-03:002020-06-17T10:29:02.030-03:00El espíritu del Tío Bebe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1FZ4Mx9sxRUySQKeJssHCgCwxRFHWl-B78ZKF53d6ZXdNby9WVXkwRP4JcXngdTMPS-MtDw6Kv84uUXfCerlCrIVTkX_4-2CTm37V3_D0B_ZsRXRami5GLmOQHykCnXmIMOYYO-Qwbmwh/s1600/T%25C3%25ADo+Bebe+y+Daniel.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="427" data-original-width="574" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1FZ4Mx9sxRUySQKeJssHCgCwxRFHWl-B78ZKF53d6ZXdNby9WVXkwRP4JcXngdTMPS-MtDw6Kv84uUXfCerlCrIVTkX_4-2CTm37V3_D0B_ZsRXRami5GLmOQHykCnXmIMOYYO-Qwbmwh/s320/T%25C3%25ADo+Bebe+y+Daniel.png" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="Standard">
Era de noche y el anuncio de la muerte del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tío Bebe</i> era inminente. Mi abuela
caminaba de un lado al otro del comedor; mi abuelo la acompañaba y yo los
miraba. Poco a poco me sentía más nervioso; era como si mi abuela contagiara su
ansiedad a mi abuelo y a mí. Recuerdo que ella ya sabía que la muerte del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tío Bebe</i> -su hermano, a quien yo llamo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tío Bebe</i> porque así le llamaron siempre
los demás; hasta el día de hoy lo continúan haciendo- era inminente. <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
No recuerdo la causa de su muerte. Recuerdo que era alcohólico,
entre otras cosas, así que supongo que iba por ahí la cosa.<o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mi abuela caminaba
desde la puerta de entrada hasta la puerta de la cocina, esperando a que
llamaran o vinieran a avisarle que su hermano finalmente había muerto. Era como
si lo esperara. No sé si es que lo deseaba, pero sí que lo esperaba con ansias.
Como si la noticia significara una especie de alivio. En un momento, cuando ya
los nervios de ella pasaron a ser míos también, empecé a caminar haciendo el
mismo recorrido que ella. En un momento vi una figura a través de la ventana de
vidrio de la puerta del frente. Esa puerta tenía un vidrio extraño, que por su constitución
barroca deformaba las imágenes. Las hacía borrosas y les cambiaba la forma. Esa
imagen que vi era la de un hombre canoso que caminaba a paso lento, con mucha
dificultad. Se parecía al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tío Bebe</i>.
Él debía estar muriendo, lejos, no caminando frente a mi casa. Caminó hasta
casi el frente de la casa, dio media vuelta sobre sus pasos y se fue. Luego, no
recuerdo de qué manera, le avisaron a mi abuela que el <i>Tío Bebe</i> había muerto.
Olvidé todo lo demás que ocurrió. Nada más recuerdo que, motivado por las
supersticiones que me habían obligado a aprender en la escuela las monjas, me
parecía indudable que esa imagen que había visto era el espíritu del <i>Tío Bebe</i>
que intentaba avisarle a la abuela que estaba muerto pero que, supuse yo, por
falta de fuerzas, o por arrepentimiento, no lo hizo. Dio media vuelta y se
alejó caminando con la misma dificultad. <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
<br /></div>
<div class="Standard">
Tiempo después supe que ese era El Maraca. Pocos días después
y a la misma hora vi, a través del mismo vidrio, una imagen similar a la que
había visto aquel día y salí rápido al frente. Era El Maraca. Un señor que
recuerdo de mi infancia por cuatro cosas: <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
1) Verlo borracho <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
2) Verlo borracho gritando “Peñarol Peñarol” <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
3) Verlo borracho gritando“Volonté Volonté” (siempre gritaba
de a pares) <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
4) Verlo borracho acarreando con un carro cajones de plástico
repletos de envases de vidrio. <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
<br /></div>
<div class="Standard">
El parecido del Maraca con el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tío Bebe</i> no era indiscutible a plena luz del día, pero la noche y
el vidrio de la puerta los asemejaban. Supongo que también habrá influido en mi
precepción el asombro por la conducta de mi abuela ante la inminencia de la
muerte. Me duele no acordarme si mi abuela lloró, si mi abuelo le pasó el brazo
por atrás de la cabeza y la agarró del hombro. <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
Si hubiese sabido de niño que el olvido y la muerte eran la
misma cosa, estoy seguro que en algún lugar habría anotado todo. <o:p></o:p></div>
<div class="Standard">
A partir de ahí me di por avisado. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></div>
<br />Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-88296786017696420942020-01-28T12:21:00.001-03:002020-01-28T12:23:17.889-03:00La lluvia y la reposera<br />
<div class="Standard">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Mayo 2019<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard">
<br /></div>
<div class="Standard">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Hoy miré llover por la ventana de mi nueva casa por primera vez.
Recordé cuando era niño y en las tardes de verano mi abuela abría la puerta del
frente de la casa que daba a la calle Edison para mirar llover. Mi abuelo la acompañaba.
Detrás, a veces, también se sentaba mi madre. Supongo sería una tradición que
traían de quién sabe cuándo. Hoy, mientras abría la ventana y miraba la lluvia
caer, en el mismo barrio pero en otra casa, décadas después, sentí como si el
Espacio y el Tiempo se comprimieran en un recuerdo; como si se enrollaran uno
en el otro hasta darle forma a la reposera de playa de la abuela, que en mi
evocación venía acompañada de un almohadón para la espalda; también le dieron
forma a mi abuela, que con pollera florida y los tobillos hinchados tenía un
aire de turista que se dispone a mirar la lluvia como quien se sienta en un
balcón a contemplar una ciudad ajena y colorida, por primera vez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hoy hace frío, pero la
puerta abierta de mi casa (aquella casa que siempre será mi casa) y la imagen
de tarde lluviosa de verano con mi abuela y mi abuelo ahí, tan contemplantes,
tan vitales, tan reales, produjo en mí un calor dulce que, dando ahora rienda
suelta a mi memoria, agrega el sonido de los <i>venteveos</i> y la voz de mi
abuelo tentado de la risa diciendo “mirá, te hablan, te dicen <i>bicho feo</i>”.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="Standard">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Atrás seguro estaba yo, mirándolos mirar, con mi pelota bajo
el pie y los ojos bien abiertos. Pensar que yo no sabía lo que estaba mirando. <o:p></o:p></span></div>
<br />Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-80172460364027413562018-10-11T12:13:00.001-03:002018-10-11T12:15:26.301-03:00Aparicio Saravia y William Shakespeare<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mi abuelo era de Nico Pérez. Mi abuela, de
Peñarol. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nico Pérez, me contó mi abuelo, fue la primera
localidad que tomó Aparicio Saravia cuando empezó su revolución. Aparicio
Saravia y los suyos perdieron esa guerra, entre otras cosas, porque las fuerzas
coloradas de Batlle se desplazaban más rápido, en ferrocarril. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mi abuelo se vino a Montevideo y trabajó en el
ferrocarril. Por trabajar en el ferrocarril conoció a mi abuela, en Peñarol.
“¿Quién es la de rojo, que viene prendiéndose fuego por ahí?” me contó que le
dijo a alguien, la primera vez que la vio. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Se mudaron luego a Las Piedras. Construyeron una
casa donde antes había nada. Tuvieron dos hijos. Mi tío y luego mi mamá.
Regresaron a Montevideo años después. Mi mamá conoció a mi papá, que vivía en
Colón. Se mudaron todos juntos. Vivieron por ahí y por allá. Hasta que al
final, se dio que volvieran a Peñarol. Nací yo. Nació mi hermana. Viví con mis
abuelos hasta que se murieron. Algunos de mis amigos son nietos de trabajadores
de AFE, amigos de andanzas de mi abuelo. Jugué al fútbol con nietos de
familiares lejanos de mi abuela, también de Peñarol. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Una vez en el galpón de casa encontré un cofre.
Era un cajón, pero tenía candado y es más lindo decirle cofre. Había novelas de
cowboys. Me parece eran de mi padre. Estaba en la escuela y hasta ese momento yo
había leído dos libros en toda mi vida. Me los leí todos a la hora de la siesta
en unas pocas semanas. Mis padres se dieron cuenta y empezaron a regalarme
libros. Empezaron por Julio Verne. Luego fueron mejorando.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El nieto del de Nico Pérez y la de Peñarol, les
salió lector y escritor. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En Peñarol el lugar más representativo es la
estación del ferrocarril. Queda en Aparicio Saravia y Shakespeare. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ayer me preguntó alguien, asombrado, que por qué
quería volverme a vivir a Peñarol si el Centro es lo más cómodo que hay. Con
una rambla tan linda. Todo cerca.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mi respuesta necesitó de más palabras. Pero debí
haber respondido esto: Ferrocarril, Aparicio. Abuelos. Hijos. Nietos. Libros. Yo.
<o:p></o:p></span></div>
<br />Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-76837347555634368312017-09-25T20:30:00.000-03:002017-09-25T20:30:08.243-03:00Las Bolsas<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo cuando doblaba por Edison y venía cargada de bolsas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Las llevaba con la dignidad de las mujeres negras, de las que están
acostumbradas a cargar con otras cosas más pesadas que bolsas. Me cuesta pensar
ahora mismo, así, a la apurada, en alguien más fuerte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo nos juntábamos en su casa; a veces éramos varios, demasiados, y ella
entraba refunfuñando que no quería <i>juntaderas</i>
en su casa. Le hablaba a su hijo, mi amigo, pero también a nosotros. Sin
embargo, jamás nos echó. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo cuando discutían entre ellos, madre e hijo, fieros. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo también de las anécdotas que me contaba mi amigo sobre ella en su
trabajo, en Casa de Galicia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo del orgullo creciente, con el paso de los años, que mi amigo le ponía a
cada anécdota que me contaba de ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo de los cuentos del racismo más rancio que se tuvo que aguantar y al que
combatió. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo de los cuentos de mi amigo, que también entró a trabajar en ese mismo lugar,
en circunstancias parecidas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo que con el paso del tiempo salíamos a alcanzarla cuando doblaba por
Edison. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo que no aceptaba nuestra ayuda. Las bolsas las cargaba ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo que con el tiempo empezó a caminar más lento, me acuerdo que una vez
aceptó que su hijo le agarrara una bolsa. Una. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo una vez que me dejó ayudarla con una a mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo cuando me enteré que se había enfermado y me acuerdo que me pareció
mentira. Me acuerdo que esa vitalidad no parecía terminarse nunca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo de sus risas, de sus cuentos, de su voz, de la rapidez con la que
hablaba, como si no tuviera tiempo para respirar entre palabra y palabra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;"> Me acuerdo cuando mi amigo me contó,
sin demasiados detalles, sobre la infancia que ella había tenido. Yo le tenía respeto y
admiración. Después de esas historias esas dos palabras ya se me quedaron
cortas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Hoy
me enteré que Carmen murió. Sentí como un hachazo que me partió la infancia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Carmen
tuvo un acto poético final, que a mí no me pudo pasar desapercibido: ella
decidió ir a morirse a Peñarol. En los últimos días decidió volver a un lugar de donde
alguna vez se había ido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Me
acuerdo pensar en qué le diría yo, si pudiera hablar con ella una vez más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Century",serif; font-size: 12.0pt;">Le
diría que se quedara tranquila. Que dejó quién cargue sus bolsas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-50345609521784740522017-05-24T15:48:00.001-03:002017-05-24T15:48:19.462-03:00Muerta<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Estaba en cuarto de liceo. Recuerdo que volvía a
casa y que era un día tormentoso; no estoy seguro si estaba lloviznando en ese
momento, pero tengo la sensación que sí. Seguro había viento. Estaba por abrir
la puerta del jardín cuando mi padre salió a mi encuentro. No era lo normal.
Abrió él y casi salió a la vereda a decirme: murió la abuela. Me miró a los
ojos y supongo no habrá visto sorpresa en los míos porque no la había. Tampoco
hubo dolor, porque el dolor viene después. En el frente de la casa de al lado
estaba parada una vecina, hoy también muerta, pendiente del diálogo. En aquel
momento no lo pensé, pero no me explico qué hacía ella afuera, acodada al muro
en un día de clima tan hostil. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />Al día siguiente la vecina armó un mini escándalo de
esos que arman las mujeres cuando se vuelven viejas y se juntan a hablar con
arrogancia entre sí: ¿cómo era posible que mi padre fuera tan insensible -"típico de hombre", agregó al pasar- y me
dijese semejante noticia “así nomás”? <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">“Por lo menos hay que tener un poco de delicadeza.
Decir que <i>la abuela falleció</i> ¿Cómo le
va a decir al chiquilín que la abuela <i>se
murió</i>?”<br /><br /><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Tengo el vago recuerdo de mi padre fastidiado, no
sé si enojado pero sí molesto con ella. Yo también, pero principalmente por su
intromisión. Mi madre –cosa comprensible- no mostró demasiado interés porque
estaba más preocupada por la muerte de su madre, lo mismo que mi abuelo, que no
debe haberse ni enterado de esa conversación. A mi padre lo vi dudando: <i>¿tendrá razón la vecina?</i> No sé bien
porqué, pero le dije lo que pensaba: la gente se muere, no fallece. Vi una cara
de alivio que me hizo entender que a veces mis palabras tienen
efecto en la gente que quiero, sin proponérmelo del todo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />La gente se muere. No fallece. Las cosas se
mueren, no fallecen. No sé cómo será en otros lugares, pero decir que alguien “fallece” es como tratar de
ponerle perfume a un montón de mierda. Morirse es una mierda y la palabra que
se debe usar no tiene que ser otra que la cruda, la real, la que dice lo que
sentís. No la que prefieren los que tienen miedo a sentir. Los que quieren
decorar lo indecorable.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />Lidiar con
la muerte es cosa de valientes. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />Después se murió mi abuelo. No falleció, murió. Y
después murió mi perro. Y después murió mi tío. Y después murió mi otro tío. Y
después murió mi otro abuelo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Y también han muerto otras cosas. Han muerto
relaciones, han muerto sentimientos, han muerto miedos. Han muerto versiones de
mí que ya no están. Han muerto versiones de otros, que ya no están tampoco. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />Pero todo eso siempre muere. Nunca fallece.
Siempre muere, y cuando muere, se dice, como hizo mi padre y tanta otra gente,
mirando a los ojos, tragando saliva. <o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />Después abrazo y a apechugar.<br /><br /></span><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-1049844817541874392016-12-05T11:31:00.004-03:002016-12-05T11:33:40.537-03:00La guillotina<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Estábamos en una habitación mal iluminada, sin
ventanas, con paredes de un color azul oscuro que la volvía más sombría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> Parecía
haber una sola salida, del tamaño de una puerta. En el espacio en el que
debería estar la puerta había en cambio una guillotina; la parte filosa estaba arriba,
con manchas rojas que era difícil no asociar con sangre seca; estaba lista como
para ser usada. La mala iluminación no era solo propiedad de la habitación
en la que estábamos: al otro lado de la guillotina no podía verse nada;
estaba claro que había otra pieza, pero no se podía ver. La oscuridad ahí
era total. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ninguno de nosotros sabía por qué estaba ahí, ni
cómo había llegado. La manera de salir parecía bastante evidente, pero la
guillotina dividió las opiniones y, consciente o inconscientemente, postergó la
salida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> Algunas personas se adelantaron a algunos
problemas si bien aún no los estaban experimentando: no teníamos comida, ni
bebida. Tampoco –esto lo pensé pero no lo dije- un lugar privado donde
hacer nuestras necesidades fisiológicas, un tema para nada menor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mi postura era más bien contemplativa: no hablaba
sino que oía y miraba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> Hubo algunas especulaciones. La primera tuvo
varios adeptos. La idea era que en la habitación de al
lado había comida y bebida; también posiblemente fósforos y
otras cosas que saciaran nuestras necesidades. Otras personas objetaron que en
la pieza de al lado no tenía por qué haber cosas que necesitáramos sino que
podría haber cualquier otra cosa. Básicamente decían que los del primer
grupo estaban proyectando deseos y que no porque se quiera algo ese algo tiene
que suceder. Los del primer grupo objetaban que si eso fuera así, ¿por qué
habría una guillotina? ¿Qué está protegiendo? Esta discusión entre los que
creían que en la pieza de al lado había cosas útiles –o, al menos,
valiosas- y los que creían que no
necesariamente las habría, sirvió para no actuar sino nada más para pensar
qué habría en la otra pieza. Yo miraba con atención. De pronto un
muchacho que se había mantenido callado al igual que este cronista, dijo algo
que vino a agitar las aguas de los dos grupos que describí antes: ¿y
por qué tendría que haber algo? ¿Qué evidencia tenemos que haya algo, sea
este algo útil o no? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En ese momento los que creían que había algo útil
y los que creían que había algo, pero no necesariamente útil, se pusieron del
mismo bando a discutir con quien creía que no había nada. Otro intentó
mediar, diciendo que la única manera de resolver el dilema –y pensé yo,
todos los demás- era traspasar la guillotina y mirar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> En ese momento surgió otra ramificación
de opiniones y discusiones: ¿la guillotina funciona? La mayoría de las
personas decían que no, pero nadie se atrevió a hacer la prueba y meter la
cabeza. Obviamente se acercaron, ya desde el principio habían gritado y probado
a tirar alguna cosa hacia el otro lado, no para hacer funcionar la guillotina
sino para ver si había alguien más que respondiera a nuestros llamados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> Ocurrió entonces una cosa inesperada, al
menos para mí, que me dedicaba a escuchar lo que decían y no tanto a mirar:
entre la montonera de gente, había un niño que jugaba con una especie de perro,
con pelo blanco enrulado y cara de chancho. Lo tenía en una caja como si fuera
un cachorro, pero tenía cara de perro chancho adulto. Hubo una discusión grande
cuando se propuso la idea de hacer pasar el perro por debajo de la guillotina
para comprobar quién tenía razón, si quienes decían que la guillotina
funcionaba o quienes decían que no, que estaba en desuso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Lo inevitable sucedió: los especistas Homo Sapiens
Sapiens decidieron probar con el perro y no con una persona. Empujaron al perro
chancho hacia la guillotina, a pesar de algunas tímidas protestas, y pasó
olímpico sin que la guillotina se activara. Esto produjo otro quiebre en las
opiniones. En un principio se tomó como una prueba irrefutable de que la
guillotina no funcionaba y que se podía pasar. De hecho una persona pareció
pararse y caminar hacia allí, como decidido a pasar de una vez por todas; sin
embargo una voz que obtuvo mucho apoyo dijo algo no del todo insensato: la
guillotina no funciona sola, a la guillotina se la maneja. Podría ser un
mecanismo automático, protestó uno, pero la duda triunfó por sobre la
confianza: ¿y qué pasa si quien activa la guillotina sabiendo que se trataba de
un perro chancho no la activó para hacernos caer en su trampa? Hubo mucho rato
de silencio y nadie se animó a pasar a la otra pieza, por debajo de la
guillotina. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Lo que sí se hizo en un principio fue intentar
llamar al perro chancho. Porque una vez que cruzó hacia “la otra pieza”,
como le llamábamos, no dio señales de vida. Algunos decían que la otra pieza
era demasiado grande y que el perro chancho no volvía a los llamados nuestros
porque no los oía. Otros decían que se había quedado comiendo la comida que
estaba ahí para nosotros. Otros decían que tal vez había una pieza similar a la
nuestra con otra puerta-guillotina adelante y el perro chancho había seguido el
mismo camino hacia otras piezas sucesivas y, concordando con los primeros, decían que no
oía nuestros gritos. Yo pensaba que tal vez, por tratarse de un perro chancho,
no estaba acostumbrado a acudir al llamado de nadie, pero no lo dije. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> Finalmente alguien tomó coraje y se ofreció
a pasar por debajo de la guillotina para ver si había otra pieza, si había
cosas en ella o si no había y resolver de una vez empíricamente el problema.
Siempre hay alguien con coraje y tendencias suicidas. Tal como lo había
previsto, era hombre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ni siquiera completó un paso hacia el otro lado
cuando la guillotina bajó silenciosa y le cortó al medio. Enseguida subió la
hoja afilada y quedó colocada, con sangre chorreando aun, arriba. Los gritos de
horror fueron más de los que esperaba y la sensación de miedo y fatalismo
silenció todo reproche posible de quienes creían que la guillotina funcionaba.
Terror mata orgullo. Ya no había discusiones teóricas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">A partir de ese momento la pieza quedó en un
silencio triste, fatalista. No sé realmente si ya nadie se preguntaba por qué
estaban en esa pieza y cómo hacer para salir, pero sí que nadie decía nada en
voz alta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Esbocé una sonrisa que de inmediato traté de
contener cuando me di cuenta que la dinámica de este grupo de personas podría cambiar
de nuevo, drásticamente, tan pronto descubrieran que era yo quien manejaba
desde dentro de la pieza la guillotina. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-57056642190769715822016-11-08T19:53:00.000-03:002016-11-08T19:55:18.220-03:00Sombras y zetas<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Capaz
no te diste cuenta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">pero
todo este tiempo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">cargaste
con sombras ajenas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">La
luz de los faroles<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">que
te alumbraban, apenas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">te
hicieron seguir<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">por
sombras ajenas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Es
que vas siempre tan cargada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">con
tus bolsos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">con
tu historia,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">con
mis miedos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">con
mis penas, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">que
seguro no te diste cuenta: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Cargabas
con sombras ajenas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Y
ayer, de reojo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">por
primera vez vi tu sombra: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">era
una, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">era
tuya,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">era
rara,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">era
intensa,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">era
auténtica.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Me
descubriste mirándola,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">absorto,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">por
primera vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Me
hablaste<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">y
entre el eco de tus zetas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">me
di cuenta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">que
no hubo escudo para tu voz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Ni
piel,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">ni
carne,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">ni
hueso, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">ni
nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Ahora decime, te toca a vos:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">¿Son
mías estas sombras con las que cargo yo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-33511578725684711172016-10-06T11:19:00.001-03:002016-10-06T11:21:03.308-03:00China, Mao Tse-Tung y los dragones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1pN9rgDZIA_cOyFYuhJs5R5lm8jBR6XzsRI8zr0w_dBfvl0PqIV22lFjJ9c9pBp_F0uYUzS3c739YJ0f3HG1qrjF4yY7p4F_kHygmU35VfpmUJzVnoC7GRxcvbFMzUmkxrN6G4IDmEBxG/s1600/dragons.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="112" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1pN9rgDZIA_cOyFYuhJs5R5lm8jBR6XzsRI8zr0w_dBfvl0PqIV22lFjJ9c9pBp_F0uYUzS3c739YJ0f3HG1qrjF4yY7p4F_kHygmU35VfpmUJzVnoC7GRxcvbFMzUmkxrN6G4IDmEBxG/s200/dragons.jpg" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ0xKDMNqoRsOnbn2ZAIk45qeq1J6RLGRwyqvAbLAQEMG7ZwtMOsSlVYjMLfclUXbG6vFa662zgH_9m3qzz1Us9Oz3ZpLuuC-xwKI_MRIXRnwNtHk4WwxomS01D1108qqmToNk3USQaQ-2/s1600/muralla.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ0xKDMNqoRsOnbn2ZAIk45qeq1J6RLGRwyqvAbLAQEMG7ZwtMOsSlVYjMLfclUXbG6vFa662zgH_9m3qzz1Us9Oz3ZpLuuC-xwKI_MRIXRnwNtHk4WwxomS01D1108qqmToNk3USQaQ-2/s200/muralla.jpg" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfcLnZQD7LFTxRPSaE4iSfmpl3V8wYor9WH25f03jI8W2mG5o0Lvsc6QG3qgIT5rEa18H__j21UVN5Q-90LrxZV2V2y5XAMy20n8P1c913lH7vm5ydpkIZwrjnDdJBdEUz3RrShep0R_fD/s1600/mao.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfcLnZQD7LFTxRPSaE4iSfmpl3V8wYor9WH25f03jI8W2mG5o0Lvsc6QG3qgIT5rEa18H__j21UVN5Q-90LrxZV2V2y5XAMy20n8P1c913lH7vm5ydpkIZwrjnDdJBdEUz3RrShep0R_fD/s200/mao.jpg" width="149" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">China
es una cultura milenaria. Y hoy día es una cultura millonaria. China es un
país. Un país que está en un continente que se llama Asia. Y como es una
cultura milenaria de su historia podemos sacar una cantidad de valores y de
ideas que nos pueden ser muy útiles hoy día, porque China hace mucho que está.
O sea que estuvo antes que la mayoría de las demás culturas y se mantiene. Y el
conocimiento que podemos sacar de su historia es vital, porque todo lo de antes
era mejor, etc. Así que hablemos un poco de la historia de China.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Según
los primeros reportes pasados de la oralidad a lo escrito, China era en su
principio una nuez. Era una nuez. O sea que era chiquita. Luego, con el paso
del tiempo, pasó a ser un kiwi. La evolución es así. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Me
parece válida la objeción de las feministas que ven en el relato de la historia
inicial de China rastros de la narrativa hegemónica del patriarcado: la nuez
tiene la misma forma que la parte más chiquita de los testículos, la parte de
la que se consigue mayor placer ante alguna caricia o beso de otra persona, o
de uno mismo si se es virtuoso. Y el kiwi…Bueno. Poco hay que decir de una
fruta con forma de testículo peludo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Luego
China se transformó en un melón. Un melón grande. Y tiempo después, esa
expansión se vio truncada porque reventó. Implotó. Un conflicto interno, una
guerra civil dentro de ese gran melón llamado China. ¿Y qué pasó luego? Bueno,
todos los alrededores del melón llamado China se vieron invadidos de semillas
que salieron desde dentro del melón implotado. China sufrió un proceso de
fragmentación. Fragmentación que terminó cuando las lluvias transformaron
algunas de las semillas en dragones. Y los dragones poblaron el lugar y se
empezaron a llevar mal con sus vecinos de Mongolia. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Es
difícil llevarse bien con un mongólico. El mongólico es así, es difícil. Porque
detrás de esa sonrisita permanente se ocultan otras cosas, como sentimientos y
pensamientos, entonces eso a los dragones chinos no les gustaba. Y lo que hicieron
fue construir una muralla. Una muralla que en realidad para ser honestos es más
bien un murito largo. Largo sí, pero bajo. Es un murito. Además no fue
construida bien la muralla. Se construyó por partes, pero no empezando de
izquierda a derecha, por ejemplo. No. Una parte por acá, otra por allá. Dejaron
huecos por todos lados. Eso es típico de los empleados públicos. Porque los
dragones eran todos empleados públicos en ese momento. En China todos eran. Y
aun así, con un murito bajito y con grandes espacios entre parte de la muralla
y parte de la muralla, estuvieron a salvo casi siempre. Lo que pasa que el
mongólico no te salta muros, no te busca por dónde cruzar. Ve un murito y se
vuelve. Es por eso que Mongolia no es una cultura que nos pueda aportar algo y
China sí. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Después,
una vez eliminada la amenaza de los mongólicos China pasó a una fase en la que
la sabiduría empezó a crecer. Los dragones inventaron la pólvora y empezaron a
expandirse por el mundo. Llegaron a la antigua <i>Valiria</i>, y siglos después llegaron a <i>Westeros</i> con <i>Ageon el
conquistador. <o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Mientras
tanto en China los dragones que se quedaron estaban re de fiesta. Eran los
dueños de China, para ser sinceros. Pero un buen día se les apareció Mao y dijo
que no, que esto no puede ser, que <i>san se
acabó</i> e impuso por la fuerza de las armas el comunismo. Entonces Mao agarró
y mandó a todos los dragones a hacer trabajos manuales y los dragones odian los
trabajos manuales principalmente porque no tienen manos o al menos no tienen
pulgares oponibles que son los que permitieron en su momento a nuestros
antepasados antropoides el poder manipular objetos para modificar el ambiente.
Bueno la cuestión es que los dragones no tienen manos con las que puedan hacer
trabajo manual. Son más bien para tirar fuego y eso. O para no existir. La
cuestión es que para Mao, seas un ser que existe o que no existe, tenés que trabajar
para el bien común de la nación. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Entonces
medio que la cosa no funcionó del todo bien entre Mao y los dragones y los
dragones fueron…Un poco…Como…Asesinados. Pero no todos. Sí, fueron todos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Pero
tiempo después Mao con magia- porque Mao era muy mago- agarró un mosquito que
había picado a un dragón y con la sangre del dragón que estaba en el mosquito
construyó un parque de diversiones que se llamó <i>Dragon Park</i> y entonces hizo que todos los dragones revivieran pero
hechos de papel y con colas re largas para poder desfilar por las calles de
China y de todos los barrios chinos que hubo en el mundo después, para celebrar
el día en que Mao mató y revivió a los dragones con magia mágica comunista
china. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Después
Mao se murió y pasaron otras cosas y ahora otras cosas más que fueron causas de
otras cosas que hicieron que China sea lo que es hoy: una cultura milenaria de
la que podemos sacar valores tales como los de hacer murallas bajitas para que
las personas con síndrome de Down no se terminen juntando y peleando con los
dragones que más tarde que temprano conviene exterminar. Y luego resucitar en
el imaginario colectivo. Un poco lo que pasó con los gauchos acá en la
provincia Oriental, que eran vistos como parásitos violentos que entorpecían el
progreso y después de ser aniquilados pasaron a ser símbolos patrios casi, con
monumentos en la avenida principal y pila de libros escritos sobre ellos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Un
poco lo mismo que va a pasar con los planchas si un día llegan a ganar las
elecciones los del partido oligarca católico y terminan implementando lo que
proponen. Quién te dice que dentro de diez años no estén todos los planchas
muertos y setenta años después de eso haya un monumento al Brian en 18 de
Julio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Es
un poco por esto que hay que tomar en cuenta el saber milenario de China.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-65924575039698669852016-10-03T20:34:00.002-03:002016-10-06T11:10:35.681-03:00Apuntes desordenados sobre el uso del etc<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Hace
tiempo me viene persiguiendo una idea que la circunstancialmente japonesa
Amelie Nothomb explica mucho mejor que yo: <i>“(…)
y es tanto más extraño por cuanto todas las personas aquí presentes,
inteligentes y que experimentan cierta simpatía, incluso amistad entre sí, no
tienen absolutamente nada que decirse. Escúchelos. Es inevitable: más allá de
los veinticinco años, cualquier reunión de seres humanos es una repetición.”<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Se
entenderá que tener esta idea en la cabeza cada vez que sostengo una
conversación es un poco difícil de soportar. Entonces lo que hago es observar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Como
por ejemplo: el uso de la palabra <i>etc</i>
está mal visto. Y no debería estarlo. A veces la usamos como muletilla; otras
la usamos como facilitadora para poder elaborar ideas y eximirnos de
enumeraciones tediosas; sea cual sea el caso, esos usos posibles del <i>etc</i> son secundarios y me parece que haciendo un mejor uso de el <i>etc</i> nuestras vidas serían mejores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">El
<i>etc </i>debería ser usado con más frecuencia.
Eso estoy tratando de decir. Debería ser usado para el bien de la comunidad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Por
ejemplo: una muchacha responde a la invitación que le hace un muchacho de su
trabajo: “(…) y vos siempre me hacés reír y tenemos siempre charlas muy
interesantes, pero a mí no me pasa lo mismo que a vos, así que…Etc.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Puede
sonar cortante al principio. Pero conviene darle una mirada más profunda: ese <i>etc</i> impide que la mujer se vea en la
obligación de justificar en detalle sus decisiones, cosa ya de por sí tediosa;
por otra parte exime al hombre de estar en riesgo de oír esa crueldad –espero
yo, involuntaria- en la que habitualmente caen las mujeres que rechazan: “pero
podemos ser amigos.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Detrás
de esa sentencia se oculta el mutuo y profundo desconocimiento de los géneros y
sus características. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Hay
al menos varias decenas de usos del <i>etc</i>
que serían beneficiosos para todos. Tenemos que usarlo más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">¿Qué
cómo estuvo el trabajo hoy? “Ah, sí. Entré a las nueve y cuarto y, etc.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Otro:
“Opa, opa. Si te agarro ese orto, etc.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Acá
el daño tan solo se minimiza, lo tengo claro, pero el “etc” ayuda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">O
por ejemplo: “(…) es por eso que con mamá estuvimos hablando y, si bien nos amamos, a veces las
personas que se aman no deben vivir juntas, así que papá y mamá se van a divorciar,
etc. Te vamos a seguir queriendo y etc, etc.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Todo
lo que venga después de: “Mirá, Pablo, sos adoptado” debería incluir un <i>etc</i> en alguna parte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Pero
principalmente en esas reuniones de mayores de veinticinco años es que el <i>etc </i>debe tener un papel preponderante.
No bien alguien diga “¿Se acuerdan de cuando…” y otro pregunte “¿Cómo era esa?
¿Cómo era esa?” con un entusiasmo alarmante por escuchar nuevamente la misma
anécdota una vez más, un <i>etc</i> debería
imponerse y la reunión debería ser disuelta de inmediato.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Ensayé
tres tipos distintos de finales para este texto; no me convención ninguno.
Había uno especialmente idiota que incluía la palabra “etc” y un final abrupto.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Pero
preferí, etc. <o:p></o:p></span></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-37872758867455341802016-08-08T11:32:00.002-03:002016-08-08T11:33:38.110-03:00Martina Gadea descubre un nuevo continente (versión libre de Comunismo Internacional)<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"><i>Este es un cuento-versión libre de <a href="https://comunismointernacional.bandcamp.com/track/martina-gadea-descubre-un-nuevo-continente">Martina Gadea descubre un nuevo continente</a>, tema de <a href="https://www.facebook.com/cortaplomo/?fref=ts">Comunismo Internacional</a>. </i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"> *</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Eran las seis de la mañana. Martina Gadea se
levantó con mucha energía. Se tomó muy en serio los consejos del técnico de su
equipo: <i>“Martina, sos un negro de 2
metros 10 y no sabés hacer ni una cortina; no sabés tirar libres tampoco ¿Qué
esperás para levantarte temprano a practicar?”</i> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Martina Gadea, siendo un hombre tan temperamental,
en un principio se tomó a mal el consejo del técnico. Llegó a su casa con un
fastidio poco común. Su esposa lo vio, pero se quedó callada; no quería que
nuevamente le pusiera una mano encima. A la esposa de Martina Gadea no le
gustaba que le pusiera manos encima. El negro Gadea acostumbraba colocarle
manos encima a su esposa cuando volvía un poco entonado de alguna fiesta con
los jugadores de Olivol. Manos que le cortaba a cadáveres a los que ilegalmente
tenía acceso invadiendo tumbas del Cementerio Central por las noches,
sosteniendo una linterna con su boca y cortando manitos con una trincheta. En
general eran manos olorosas o en mal estado, además de frías. No me consta que
esta sea la razón por la que su esposa sentía tanto rechazo, pero es probable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Esta vez, en cambio, Martina Gadea no le puso
ninguna mano encima a su esposa. Simplemente se fue al baño, refunfuñando. En
un momento, estando ya bajo la ducha gritó y se sacó la bronca con el
entrenador pegándoles una piña a los azulejos del baño. Rajó uno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Su esposa le preparó la cena, él lavó los
platos, sacrificaron a la cabra y se fueron a dormir como todas las noches,
pero en absoluto silencio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Tres horas antes de lo habitual, el
basquetbolista Martina Gadea se despertó, como dije antes, enérgico. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Trató de levantarse haciendo el menor ruido
posible. Se preparó un licuado de frutas, yema de huevo y leche. Luego, el
trago habitual de grapa. Corrió la cortina de la ventana para tratar de
adivinar cómo estaría el resto del día y decidir su vestimenta. Fue canguro y
pantalón largo, finalmente. Aparentaba que iba a ser un día soleado pero frío. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Con la pelota bajo el brazo, sin picarla en el
pasillo para no despertar a los vecinos, salió rumbo a la cancha abierta de la
plaza. A seis cuadras de la cancha no aguantó más de la ansiedad y se largó a
correr. Tanto era su entusiasmo que cuando llegó dio unas vueltas alrededor de
la cancha para tranquilizarse un poco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Una vez satisfecho con las corridas, Martina Gadea
se paró en la línea de libres y comenzó a tirar. Hasta el momento, su
porcentaje en la liga era bajísimo. Su altura lo hacía vital para el equipo, pero
al jugar de cinco y estar -también por su estatura- bajo sospecha de ser mal
tirador de libres, los rivales siempre le hacían faltas, para probarlo. Bastaba
verlo tirar dos veces para darse cuenta que cortarlo a él era la manera más
fácil de ganar los partidos. Trece antideportivos y dos expulsiones fueron las
sanciones que sufrió el negro Martina en lo que iba de la temporada. La
frustración se transformaba en violencia y Martina “El Chengue” Gadea, como le
llamaban los hinchas más ingeniosos, canalizaba su frustración con violencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Tiró el primer libre y erró. Caminó unos pasos
para recoger la pelota y volver a tirar. Erró. Erró las primeras 17 veces. La
siguiente, que suele ser la 18 (y bien que lo fue), también falló. Martina
Gadea gritó de bronca. Un testigo que no supiera el contexto de la imagen la
interpretaría como el grito de guerra de un guerrero Persa enfurecido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Agarró la pelota con fuerza y le dio un golpe
con ambas palmas de la mano. Casi la revienta como se revienta un globo. La
picó con bronca, tres veces, y tiró. La pelota dio con fuerza en el trablero y
picó detrás de él, superando su posición, en la mitad de la cancha. Picó una
vez, dos, tres, y no picó más. Martina Gadea suspendió su furia y la cambió por
sorpresa. La pelota debió seguir picando hasta irse a la calle, pero no
ocurrió. Algo la detuvo. Cuando Martina Gadea se dio vuelta, se encontró con
que la pelota era sostenida por un ser, aparentemente femenino, de contorno
sinuoso y con algunas protuberancias que le llamaron la atención al moreno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Mis ojos están acá arriba –dijo quien sostenía
la pelota, con sonrisa cínica-; mis ojos están justo arriba de mi cadena
montañosa, donde usted tiene clavada la mirada, señor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Le pido mil disculpas, señorita…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Soy un continente macho; me identifico como un
señor. Así que le ruego se refiera a mí como señor Continente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Le pido mil disculpas, dijo Martina Gadea,
tratando de no mirarle la pulposa cadena montañosa ni la frondosa selva que
surgía debajo del volcán que separaba las cordilleras que le servían como
piernas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Entiendo que esta pelota es suya- dijo el
continente, con tono picaresco-; ¿el señor es basquetbolista?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Sí. Me llamo Martina Gadea. Juego al
básquetbol. Soy el cinco de Olivol mundial. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-El señor juega de pivot y quiere practicar
libres- dijo el continente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-¿El señor a qué se dedica? ¿Cómo se llama?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-A vivir. Soy un indómito continente que aún no
ha sido descubierto. Ni nombrado. Soy –dijo, frunciendo sus pequeños riachuelos
en actitud socarrona- virgen en todos los sentidos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Martina Gadea se ruborizó como nunca antes. El nuevo
continente le devolvió la pelota y se lamió el estuario con sensualidad de
película erótica de bajo presupuesto. Luego, agregó: me doy por descubierto,
señor Martina Gadea. Nómbreme. Nómbreme todo. Póngame su nombre si quiere.
Póngame un nombre que desee. Que seguro es largo y fuerte como..<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-No- interrumpió Martina Gadea- dese por
descubierto, pero yo soy casado. No voy a ponerle nada. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Y, para pena de quien narra, dio media vuelta y
se volvió al hogar sin una mejoría visible desde la línea de libres pero con la
satisfacción de haber descubierto un nuevo continente y de saberse deseado. <o:p></o:p></span></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-66471050704271525232016-07-25T11:02:00.000-03:002016-07-25T11:03:00.075-03:00Arraigo<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Un amigo escritor me dijo hace un tiempo que admiraba
el arraigo que tengo por mi barrio. Me refiero a Peñarol, para quien me lee
por primera vez y nunca habló conmigo en persona. Lo que me dijo este amigo me
dejó pensando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> Quería escribir sobre eso, sobre el arraigo a un
lugar, o más bien, a este lugar; no supe cómo empezar. En cambio, mientras
pensaba, se me coló un recuerdo. Este tipo de irrupción de recuerdos que
parecen olvidados no es ni novedoso ni exclusivo, pero el efecto que provoca
tiene algo singular; es esa sensación individual de satisfacción: algo que ya
no estaba, vuelve a estar. Ganarle un rato a la muerte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Nunca había visto a mi abuelo llorar. Nunca había
visto que a mi abuelo se le llenaran los ojos de lágrimas ni siquiera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Conviene al relato creer que ocurrió sobre sus últimos días
de vida, pero bien pudo haber pasado en el último año, o tal vez en los últimos
dos. Estábamos en la cocina de mi casa. La tele estaba prendida pero todos la
ignorábamos. Mi hermana comía, yo hablaba y mi abuelo se mantenía en silencio.
Mi abuelo, que ya estaba un poco senil, a veces miraba pero no siempre
procesaba lo que los demás decían. Creo que en aquel momento sentí que no le
estaba hablando a nadie. No recuerdo ni importa de qué hablaba yo; solamente
basta decir que en algún momento nombré al pasar la estación de trenes de
Peñarol. Sus ojos tuvieron el mismo brillo de años antes, el
brillo que sus ojos tenían antes de decir un chiste. Los ojos se le volvieron
de un color negro brilloso. Lo miré pero seguí hablando. De la nada, me
interrumpió: –nosotros nos subíamos al tren en marcha, cuando salía para
Tacuarembó; el capataz nos decía de todo, pero siempre era a las corridas. Yo
era livianito, siempre llegaba a treparme enseguida, pero me acuerdo que…- y se
frenó. Hubo un silencio y vi sus ojos. Desde “al tren en marcha” se le habían
llenado de lágrimas. Quiso decir una palabra más que no puedo recordar; no
pudo. Se quebró. No pudo seguir hablando. Nos quedamos callados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> Siempre tuve la curiosidad de saber la relación de esa
emoción inaudita en él y el tren. Claro, sabía lo obvio para cualquier abuelo
del barrio Peñarol: había trabajado en el ferrocarril. Pero tenía que haber
algo más. La muerte de seres queridos, el miedo, los goles en la hora, los
nacimientos; nada de eso lo había hecho llorar. Un recuerdo fuera de contexto,
de pronto, hizo lo que ni mi abuela, ni Spencer, ni Joya pudieron. Nunca lo
pude averiguar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> Lo que sí pude hacer fue descubrir que lo que mi amigo
escritor llama arraigo no es otra cosa que mis ojos llenos de lágrimas pensando
en mi abuelo recordando con sus ojos llenos de lágrimas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> Hay un cartel en la estación de trenes de Peñarol que
indica que está ubicada a 35,59 metros por sobre el cero del puerto de
Montevideo. Nada dice de la distancia que la separa del olvido. Será que no les
entraban tantos números. </span><o:p></o:p></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-18225805801899336832016-07-11T10:35:00.001-03:002016-07-11T14:30:31.451-03:00Aserrín y Platón<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Aserrín. Hace dos noches que vengo soñando con aserrín. A
veces durante el día, cuando estoy despierto, irrumpe también la imagen del
aserrín. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Ahora, de grande, me di cuenta que no sé de qué color es. O de
qué color era. Porque sueño con un aserrín en particular, uno de un momento en
particular. Mi daltonismo es leve y traicionero: recién ahora me doy cuenta que
no sé si el aserrín es blanco, amarillo o de otro color que ni siquiera puedo
imaginar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Dediqué los últimos dos días a pensar en el aserrín. A mirar
la imagen. A evocarla. A observar en detalle. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Hay en la imagen aserrín desparramado en el piso del galpón
de la casa de mis padres; estoy yo, con mis ojos de hoy, de hombre, en los tiempos de niño; está mi padre,
agachado, con unos lentes de plástico que me dan gracia, con una sierra. Es aserrín
lo que hay en la imagen, todo desparramado, pero también es sonido: el chillido
agudo de la sierra cortando un pedazo de madera. Está mi padre intentado que yo
aprenda los rudimentos de carpintería, o al menos está intentando entretenerme
con lo que hace. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Recuerdo con curiosidad, con una curiosidad que no tenía en
ese momento. Es una curiosidad nostálgica pero a la vez nueva para mí. Es indagar
en una imagen que creía olvidada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Mi padre luego está de pie. Hay una madera larga y fina en
el piso con dos marcas de lápiz que la atraviesan de forma perpendicular, a unos diez
centímetros de cada extremo. La imagen se vuelve más intensa cuando veo el
lápiz amarillo y negro de trazo grueso y fuerte. No tenía ninguno de esos en la
cartuchera de la escuela. Me acuerdo que me gustaban pero nunca los agarré. Era
asquerosamente honesto de niño: ni se me ocurrió robarle uno y llevarlo a la
escuela. Si lo hubiese hecho, ahora podría tal vez examinar la imagen con mayor
profundidad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Mi padre usaba la sierra con una seguridad y firmeza que me
sorprendía ya cuando era niño; fue de las primeras veces que me sentí ajeno
incluso a lo cercano: mis manos en aquella época ya temblaban, si bien no tanto
como ahora; me di cuenta que jamás podría hacer eso. Me di cuenta que yo no era
mi padre. Luego de cortar y aflojar un poco la madera le puso el pie encima y
uno de los extremos de la madera cayó. Hubo silencio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">En la imagen veía algo que es una constante hasta el día de
hoy: estaba pensando en otra cosa mientras debía estar prestando atención a lo
que estaba pasando en La Realidad. Mi padre me decía que pusiera el pie y lo
mantuviera con fuerza –me mostraba cómo hacerlo- para sostener el extremo de la
madera que faltaba cortar, el que estaba de mi lado. Tenía la misma marca de
lápiz de trazo grueso. Ahora, visto desde quien soy hoy, me doy cuenta que mi
padre podía hacer eso por sí solo y que quería nada más que integrarme a su
vida, a su trabajo; mi pie estaba ahí, puesto como quien pisa sin convicción,
como quien está pero no está del todo. El aserrín, de fondo, y el olor a
domingo de mañana poco a poco tomaron la imagen; era como una inundación. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Las inundaciones me dan miedo, incluso las que no son de
agua, como las inundaciones de imágenes. Es que la sensación es la misma:
eso que viene, eso que inunda, pasa y se lleva todo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Recordar es asumir que lo
recordado ya no está. Es asumirse mortal. Pero sobre todo es, increíblemente,
llegar desde el aserrín a lo que dicen
que dijo Platón:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br />“Lo que fue, fue y nunca será de nuevo”. </span><o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-60905635278269416142016-06-30T10:19:00.000-03:002016-06-30T10:19:38.191-03:00Curco Vein no se mató (Prefirió esperar el tren)<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Dejo en esta entrada una muestra aleatoria de mi tercer libro </i></span><a href="https://www.amazon.com/Curco-Vein-Prefiri%C3%B3-esperar-Spanish-ebook/dp/B01HK25UZK/ref=sr_1_1?ie=UTF8&qid=1467288523&sr=8-1&keywords=curco%20vein#navbar">Curco Vein no se mató (Prefirió esperar el tren)</a><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>, una novela corta donde pasan cosas como éstas, en el capítulo nueve:</i></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">9<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El doctor
Ciye Irramone salía de su consultorio ubicado en el segundo piso de la
estación, al lado del <i>local de comidas macrobióticas para canarios</i>,
y lo hacía de un modo muy curioso: al mismo tiempo que cerraba con llave la
puerta de entrada a su local, guardaba en un bolso de cuero marrón una serie de
papeles. Lo curioso es que su vista estaba posada en el bolso, sus pensamientos
estaban ya en su hogar, su mano derecha cerraba la puerta con llave y la
izquierda depositaba papeles.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Caminó unos pasos
una vez cerrada la puerta del consultorio, con su vista aun posada en el bolso
colocó las llaves en uno de los bolsillos de sus pantalones y terminó de cerrar
el bolso marrón. Cuando miró hacia adelante, se encontró con una mujer de unos
treinta años que venía caminando a unos cuantos metros de distancia, con la
mirada posada en él. El doctor volvió a bajar la mirada para tomar uno de los
tirantes del bolso y colgárselo; cuando volvió a mirar hacia delante, la mujer
ya se encontraba lo suficientemente cerca como para dirigirle la palabra.
Parecía tener intención de hacerlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Doctor Irramone,
¿verdad?-dijo la mujer, extendiendo su mano derecha, para estrecharla con la
mano derecha del doctor Irramone.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-El mismo-respondió
él, extendiendo su mano.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Mucho gusto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Encantado. ¿En qué
puedo ayudarla?-dijo el doctor, intrigado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> La mujer, que
antes lo miraba a los ojos, ahora posaba su vista en el bolso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¿En qué puedo
ayudarla?-repitió el doctor.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Por casualidad,
¿ese no será un bolso de cuero, no?-preguntó la mujer, sin prestar atención a
la pregunta que el doctor le había realizado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Bueno, no sé, creo
que sí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Usted colabora con
el asesinato de animales-dijo la mujer-¡Colabora con el asesinato de animales!
¡Asesinato de animales! ¡Asesino de animales!-gritaba la mujer, desaforada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El doctor
Irramone miraba incrédulo. En ese momento parecía imposible que algo apartara
la atención del doctor Irramone de la mujer que gritaba, cada vez más fuerte.
Sin embargo, cuando los vidrios del <i>local de instrumentos de música
tradicional húngara </i>estallaron en pedazos y un grupo de ocho hombres
armados y encapuchados aparecieron, la atención del doctor sí que se vio
apartada de la mujer gritona.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Los hombres,
en cuestión de unos pocos segundos, se encontraban formando un círculo
alrededor del doctor, apuntándolo con sus ametralladoras y escopetas de caño
recortado. La mujer había quedado por fuera del círculo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Así que vos
colaborás con el asesinato de animales-dijo uno de los encapuchados, que tomó
la palabra primero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Vamos a
matarlo-exclamaron otros dos, entusiasmados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡Yo no sabía nada
de esto que están diciendo!-se defendía el doctor.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Eso dicen todos-
respondía un cuarto encapuchado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡No! ¡Por favor,
se los ruego! ¡No me maten!-gritaba el médico.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Ante un gesto
con la mano del encapuchado que había tomado la palabra en primer lugar, un
camarógrafo entró por donde habían entrado los ocho encapuchados en primera
instancia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡Esto es una
cámara oculta para <i>Locos del humor</i>!-exclamaba el camarógrafo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Todos reían,
con excepción del doctor, que suspiraba aliviado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Luego de un
momento de relajación de tensiones, siete de los encapuchados se quitaron las
capuchas, y por lo tanto perdieron la condición de tales, y arrojaron las armas
de utilería al suelo. Uno de los encapuchados no tiró su escopeta recortada de
utilería al piso, principalmente porque si lo hubiese querido hacer, no hubiese
podido, porque su escopeta no era de utilería sino real. Tampoco se quitó el
pasamontañas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Te voy a matar.
Dejaste embarazada a mi hermana, hijo de puta-dijo el encapuchado, apuntando a
uno de los ex encapuchados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¿Qué decís?-preguntó,
aterrado, el ex encapuchado acusado de haber manchado el honor de la hermana
del aun encapuchado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Dije que te voy a
matar porque dejaste embarazada a mi hermana-repitió el encapuchado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Y además dijo que
eras un hijo de puta-acotó la mujer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Vos también,
alcahueta, ponete al lado de este-dijo el encapuchado, con un rápido gesto con
la escopeta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Luego, el
encapuchado, apuntando al ex encapuchado y a la mujer, les ordenó que se
arrodillaran. Lo hicieron. Y también lo hicieron todos los demás, no está claro
si por solidaridad o por falta de claridad comunicativa por parte del agresor.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> A pesar de
los llantos y los ruegos, el encapuchado jaló el gatillo, pero en lugar de una
bala, salió una banderita azul que decía “¡Bang!”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Desde dentro
del <i>local de espejos ahumados</i> se escuchaban las carcajadas de
un camarógrafo que les decía a los presentes, menos al encapuchado que como
cómplice ya lo sabía, que se trataba de una cámara oculta para <i>Los
mosqueteros del chascarrillo</i>. El encapuchado se quitó el pasamontañas y
arrojó su arma al suelo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El ex
encapuchado y víctima de la cámara oculta suspiró aliviado; la mujer, en
cambio, comenzó a revolcarse en el piso sufriendo convulsiones. Espuma blanca
salía de su boca.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡Oh,
Margot!-exclamaba uno de los ex encapuchados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Yo pensé que se
llamaba Irma-dijo otro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Eso no importa.
¡Se nos muere!-gritaba un tercero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Justo cuando
el doctor Irramone se disponía a darle asistencia médica a la mujer, dos
hombres aparecieron desde el techo y, merced a un complejo sistema de poleas,
se balanceaban de un lado a otro del pasillo. Uno de ellos era camarógrafo y
cargaba consigo una cámara; el otro, un micrófono negro. El del micrófono,
sonriente, comentaba:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡Esto es una
cámara oculta para <i>Los cazacarcajadas de la buena onda</i>!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La mujer, al
escuchar esto, se puso de pie, explicó que era cómplice de la cámara oculta y
se quitó la espuma falsa de la boca.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Luego, mirando al
doctor, y a la cámara, de forma alternada, dijo que había quedado claro que era
un buen profesional y que en el programa se haría mención a la prontitud con la
cual se dispuso a darle socorro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Por detrás de
ellos, mientras aún se oían carcajadas, aparecieron un oficial de la policía y
una niña con su uniforme de la escuela rasgado, a tal punto que podría decirse
que estaba semi desnuda.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Es ese. Ese es el
que me violó-dijo la niña, señalando al camarógrafo que pendía de la polea.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Hubo absoluto
silencio. La carcajada del camarógrafo se transformó en asombro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Yo no violé a
nadie-dijo con voz temblorosa el camarógrafo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Eso lo determinará
la justicia-propuso el oficial de policía, mientras desenfundaba su revólver y
se hacía lugar entre los presentes para acercarse al camarógrafo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Vení, nena.
Acercate y asegurate que sea él-dijo el policía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> La niña,
agarrada firmemente del brazo en el que el policía no llevaba la pistola, se
acercó al camarógrafo que en ese momento ya se encontraba parado con la espalda
contra el local de vidrios ahumados, tembloroso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Sí, es
él-sentenció la niña, escondiéndose luego de decir eso detrás del oficial de
policía. Éste, de inmediato, miró al camarógrafo a los ojos, con desprecio.
Luego, posó su mirada en el suelo, pensativo. De pronto, en un arranque de
furia se quitó la parte de arriba de su uniforme policial y lo lanzó al piso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Hay veces que la
justicia se debe hacer por mano propia-dijo el policía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El
camarógrafo pedía clemencia, e insistía en su inocencia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡Yo jamás violaría
a una niña!-decía el camarógrafo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¿Y a una más
grandecita? Mirá que las pendejas de hoy en día vienen polenta
polenta-comentaba uno de los ex encapuchados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-¡No! ¡Yo no violé
a nadie!-insistía el camarógrafo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Eso es justo lo
que diría un violador-comentó el policía, y acercó su revólver a la cabeza del
acusado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Tranquilo, mi
amigo-decía uno de los ex encapuchados que sostenía un celular en su mano, y
estaba filmando lo que sucedía-esto no es otra cosa que ¡Una cámara oculta
para <i>Los archiduques del humor irreverente</i>!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El
camarógrafo acusado casi pierde diez kilos luego del suspiro de alivio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> Las carcajadas
del policía, la niña, y el camarógrafo, coparon el lugar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Lamento
informarle, señor oficial-decía otro ex encapuchado desde atrás, que sostenía
otro celular con el que estaba filmando el accionar del garante del orden
institucional-que usted ha caído en una cámara oculta para el programa <i>Los
justicieros de la tv</i>, donde queda más que claro que usted ha incurrido en
un severo caso de abuso de autoridad. Usted entrará en nuestro bloque dedicado
al maltrato policial.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El oficial de
policía quedó pálido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> El ex
encapuchado, al notar la preocupación del oficial, agregó:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Pero no se
preocupe, esto se puede arreglar sin problemas si llegamos a una cifra que nos
convenga a los dos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">-Ah, ah, ah, ah,
ah-intervino otro de los ex encapuchados desde más atrás, que sostenía también
un teléfono celular con el que había estado grabando lo que venía aconteciendo
en el lugar-; ustedes han caído en una cámara oculta para <i>Los
guardianes de la ética</i>. Esto es un claro caso de soborno.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> En ese
momento las alarmas de seguridad de la estación comenzaron a sonar; seguramente
alguien desde dentro de los locales aledaños al ver tanta actividad sospechosa
en el pasillo llamó a seguridad.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> En cuestión
de segundos hizo ingreso la policía montada y comenzó una brutal represión; los
presentes se largaron a correr, pero corrieron diferentes suertes. Los policías
montados, mediante garrotazos, gases lacrimógenos y palabras tranquilizadoras,
disiparon a los involucrados en el acto sospechoso del que se les dio noticia.
Algunos de los presentes lograron huir, otros fueron molidos a garrotazos,
otros fueron aplastados por caballos; y otros no.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"> En este caso
no se trataba de una cámara oculta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-36184538158728964082016-05-24T18:51:00.000-03:002016-05-24T18:55:57.821-03:00Una mirada en la luminosidad<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Anoche
soñé que no estaba soñando. Algo sensiblemente distinto a tener un sueño
verosímil o vívido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Estaba
acostado en mi cama. Había algunas cosas diferentes a las de la vida de vigilia,
pero eran pocas. Me tomó tiempo reconocerlas una vez despierto. En el momento
todo parecía más o menos normal. Lo único raro era que la lámpara estaba un
poco más lejos y me obligaba casi a sentarme en la cama para alcanzarla. La
almohada era más alta y más dura, como una que tuve cuando era niño. Sentí el
olor a mi abuela cocinando buñuelos de lechuga. Sentí el olor de sus manos.
Tenía olor a carne picada cruda. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Quería
leer un libro y no lo encontraba. Acostado, tenía el lector de libros apoyado
en el pecho; al incorporarme cayó sobre mi falda y se entreveró con el
acolchado. Lo prendí, después de prender la luz. La luz estaba rara, por
cierto. Era como azul. Como una lámpara de adorno, no muy apropiada para la
lectura. Busqué y busqué en el listado de libros que tengo. Lamenté no haberlos
ordenado de alguna manera lógica. No estaba. Era<i> Una mirada en la oscuridad</i> de Philip K. Dick. Podría ser <i>A Scanner Darkly</i>, porque me constaba que
tenía la novela en los dos idiomas<a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a>. Sin embargo, en la
lista, se me pasaban. “Será porque estoy medio dormido todavía”, pensé. Sentí
un ladrido ronco. En mi edificio no se puede tener mascotas. Además era un
ladrido ronco familiar: sonaba como al de mi perro en sus últimos días, cuando
ya faltaba mi abuelo y yo pensaba que esa era su forma de llorar. Tosí. Me reí
¿Será que toser es mi forma de llorar como perro? Decidí no leer. Sentí calor.
Tiré el acolchado con bronca contra los pies de la cama y me quedé sentado,
apretando mi pecho contra las rodillas. Me puse a pensar. Tenía una sensación
de depresión que me iba tomando. Subía por la columna vertebral hasta que dio
toda la vuelta y llegó al pecho. Ahí se quedó. Y fue ahí que me di cuenta que
no estaba soñando. Lo sentí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Sonó
el celular. El ruidito de un mensaje de Whatsapp que ignoré. Tuve sed. Me
levanté, abrí la heladera y me serví un vaso de té helado. Algo para aplacar el
calor. Prendí el ventilador, lo puse cerca de mi cara y me senté en el sillón.
Me tomé tres vasos de té y guardé la jarra en la heladera. Iba a prender la
computadora pero no lo hice. Mejor irse a dormir de nuevo que mañana hay que
madrugar. Me acosté. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Algo
confuso pasaba con un termómetro que yo buscaba aun acostado y sin ver, en una
mesa de luz marrón con portarretratos que iba tirando a cada manotazo. Sonó la
alarma del celular. Amanecí estornudando. Destapado. La lámpara estaba en el
lugar de siempre y la luz no era azul. Hacía frío. Después pude ver que no
había té en mi heladera y demás está decir que el libro que busqué en el sueño
estaba, en ambas versiones, en el lector de libros. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Desde
que tomé el café de siempre a las apuradas antes de salir al trabajo, lo único
que he hecho es mirar la realidad, mirar todo, como si estuviese viviendo el
proceso inverso al de la noche anterior: soñé que no estaba soñando; bueno, ahora,
pretendo percibir todo como si estuviera despierto pero sin estarlo. Busco afanosamente diferencias entre lo que
veo y lo que debería ver. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Y,
he aquí lo interesante, las estoy encontrando. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-88858161525149943812016-05-11T14:47:00.000-03:002016-05-11T14:47:05.498-03:00Error 404Hola, qué tal. Tal vez me conozcas de acá mismo. Cuestión que tengo nuevo programa de radio, se llama Error 404 y lo conduzco junto a Fabián Blundell.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwTJii-5hPT6rfksCNbvmLLWlW7eCqXzUBrUds0saEC1aIM5HHPeqaUHBZSNkylPenGz1psshLeJwjgZOvlTY2NCV14Z80Fp3v1HHSciFyFQk7MN4t9xKKFpWzCyZVbQD1gE5y6eU_ZiEv/s1600/13071982_1770383273193226_5592877528805523393_o.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="118" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwTJii-5hPT6rfksCNbvmLLWlW7eCqXzUBrUds0saEC1aIM5HHPeqaUHBZSNkylPenGz1psshLeJwjgZOvlTY2NCV14Z80Fp3v1HHSciFyFQk7MN4t9xKKFpWzCyZVbQD1gE5y6eU_ZiEv/s320/13071982_1770383273193226_5592877528805523393_o.png" width="320" /></a></div>
Se puede escuchar por Radioactiva Fm 102.5 o por internet para aquellos que viven lejos de la antena de la radio. Esto último lo pueden hacer en www.radioactivafm.org<br /><br /><br />Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-10236152852186401902016-05-02T11:00:00.002-03:002016-05-02T11:00:45.107-03:00Los grupos de Whatsapp y tercero de liceo<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><i>Primero
lo primero. Sebastián Pina me lo advirtió y yo no le hice caso: “no te metas en
grupos de whatsapp, Darío. En serio”.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Esto que escribo tiene un público objetivo bastante reducido: hombres usuarios de whatsapp que
estén en un grupo de whatsapp compuesto exclusivamente por otros hombres con
los que no tienen un conocimiento profundo. Por ejemplo: un grupo de whatsapp de
compañeros de trabajo o ex compañeros de trabajo, un grupo de amigos que se ven
poco o, como es mi caso, un grupo de compañeros de fútbol, donde conviven
amigos cercanos con conocidos, con amigos de conocidos que nunca vi en persona,
etc.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Cuando
estábamos en el liceo, digamos, en tercer año, era muy fácil saber cuál de
nuestros compañeros era sexualmente activo y cuál no. No únicamente a través de
relatos de quienes lo eran o decían serlo, sino a través de conductas. Es fama
que aquel que más chistes sexuales de doble sentido hace es el que menos coge.
A esa edad es inversamente proporcional. Hay estudios. De prestigiosas
universidades. Acá justo no tengo ninguno conmigo. Pero hay.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Mi
relativamente nueva inmersión en las profundidades de whatsapp me ha hecho
pensar en algunas cosas. Por ejemplo en que ese patrón se repite, capaz
veinte años después. La mayoría de los miembros del grupo de whatsapp que desató toda
esta reflexión son hombres casados o en pareja hace ya unos años. En el
grupo este ya no hay, como en tercero de liceo, quien diga “fa, anduve con
esta, y con aquella, y con la otra” por más que la mayoría de las veces fuera
mentira y, “andar” fuese darse besos al costado de la
adscripción. O sea que no hay un aviso de “fua, loco, no saben cómo ando
cogiendo”, pero sí hay, por el contrario, indicios de insatisfacción sexual. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">De
la misma manera que en tercero de liceo en la clase de inglés la oración
<i>“Pete goes to the supermarket”</i> era leída como “pete goes tu de supermarket” y
producía un sinfín de comentarios graciosos con “Pete” que denotaban
falta de actividad sexual, algo similar pasa con el envío sistemático,
abundante, molesto y exagerado de videos y fotos pornográficas en los grupos de
whatsapp antedichos. Luego del tercer video de una rubia de espaldas
en la ducha que al darse vuelta resulta ser un travesti me di cuenta que algo
andaba mal. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Es
decir: ¿qué te lleva a pensar que eso es gracioso y que sería divertido
compartirlo? Algún tipo de insatisfacción. O carencia. Carencia
de ejercicio en las ramas del árbol biológico.<br />Ojo, no juzgo la ausencia de
actividad sexual: juzgo ,y como algo negativo, lo que se hace con ella. A la
hora de sublimar, mejor es compartir citas de Heidegger o reseñas de
películas que te gustaron que fotos de rubias que resultan ser travestis
bañándose acompañados de un “jaja” o directamente señoritas metiendo cosas por
sus cavidades. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> Ansío
el día en que me lleguen videos con una tabla de pronombres personales en
alemán para memorizar, una foto con la portada de un libro que me recomiendan o
una reseña de alguna película que les parezca buena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Y
lo mismo a la inversa. No me molestaría que digan “Bo, Darío debe estar
cogiendo poco: hace una semana que está mandando enlaces para aprender
Esperanto gratis en internet”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Yo
no digo que no sublimemos. Digo de sublimar mejor. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-16888265142963456322016-03-09T21:17:00.000-03:002016-03-09T21:17:34.697-03:00Algo raro en las hormigas<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Había algo raro en las hormigas. Lo noté enseguida,
tanto así como que estaba soñando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">En el pasillo más grande de la casa de mis abuelos
en Las Piedras, entre la pared de la casa y un cantero de plantas perpetuamente
amenazadas por caracoles, había un camino de hormigas. El pasillo tenía piso de
hormigón y éste tenía pequeñas grietas. Me detuve a mirar el piso. Las hormigas
caminaban de a pares, dejando unos cinco centímetros entre la de la derecha y
la de la izquierda; la misma distancia había entre el par de adelante y el que
le seguía detrás. Había ocho pares de hormigas caminando en esa formación.
Parecían armar un rectángulo grande constituido por varios cuadrados pequeños.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Tenía muy claro que no era el comportamiento normal
de las hormigas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Pronto pasé de la hipótesis a la experimentación:
les puse obstáculos en el camino. Primero piedras que fui encontrando, luego un
balde que traje del fondo; mi idea era mirar el comportamiento de las hormigas
ante estos obstáculos y analizar su reacción. Luego, al constatar que nunca
abandonaban la formación de a pares si no que las dos hormigas tomaban,
pongamos por caso, unánimemente el camino de la izquierda para evitar el
balde, me di cuenta que no se estaban comportando como las hormigas que tantas
horas me dediqué a estudiar allí mismo y en tantos otros lugares: nunca, jamás,
por más empeño que pusiera, conseguía separar los pares de hormigas con
obstáculos; es decir, nunca conseguía hacer que optaran por caminos diferentes
y se reunieran luego una vez evitado el obstáculo, como tantas veces les vi
hacer. Podía sí caer en la indignidad de agarrarlas y separar el par por la
fuerza, pero desistí: quería ver su comportamiento y su separación voluntaria,
no forzarlas completamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Las hormigas evitaron una y otra vez mis obstáculos.
Siempre que optaban por el camino de la derecha, el par esquivaba el objeto
sin, aparentemente, romper las distancias entre sí, ni hacia su par al costado,
ni hacia los pares que les seguían.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Detecté en ellas un aspecto artificial, mecánico.
No soy un especialista ni mucho menos en comportamiento de las hormigas, pero
sí que le he dedicado más horas que las demás personas que conozco a su
observación: estas hormigas no parecían seres vivos. Eran en apariencia
hormigas negras grandes, como las que se ven en Peñarol y hacia el norte de Montevideo. Es tentador,
por más que no tengo evidencias, creer que cuanto más al norte, entrados ya en
Canelones, más grandes son las hormigas. En cualquier caso, lo que me fascinaba,
y me empezaba a asustar, era la idea de
que esas hormigas hayan sido colocadas allí por alguien con quién sabe qué
intención.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Habrá pasado media hora, tal vez una hora; es
difícil saber esas cosas en los sueños. Decidí entrar por el fondo a la casa de
mis abuelos con una conclusión clara: me había convencido de que esas hormigas
no estaban bien. No correspondían. Su comportamiento las delataba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">La puerta del fondo estaba abierta. Miré el piso
cerca del aljibe y pude verificar a simple vista que las hormigas allí
mantenían la misma formación que yo esperaba: una uve igual al contorno de una
grieta grande que se transformaba en una fila de una sola hormiga tras otra ni
bien la grieta desaparecía, tal cual correspondía al comportamiento natural. Volví
entonces sobre mis pasos y vi que en el pasillo las hormigas mecánicas
conservaban esa formación de a pares. Incluso me parecieron más grandes que las
de las inmediaciones del aljibe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Decidí entrar. Me molestó un poco que adentro
estuviera oscuro. Afuera, después de quién sabe cuánto tiempo al rayo del sol,
mis ojos se acostumbraron a una iluminación agresiva; adentro, en cambio, tuve
que adaptarme. Fijé la vista y con esfuerzo logré acercarme al living. En la
mesa estaba mi prima, mi primo, mi tía, mi tío, mi padre y mi hermana. Estaban
comiendo maní y papitas de unos platos. También había aceitunas, pan cortado en
rodajas, queso y algo que supongo era salamín. Cuando llegué a la mesa y miré
hacia la cocina pude ver a mi abuela y a mi madre de espaldas, creo que
preparando una ensalada. En el cuarto sentí un acorde de guitarra. Luego la voz
de mi abuelo. Pero no fui inmediatamente hacia allí: había algo raro en los
ojos de mi prima. Me miraba como sospechando algo, como analizando qué es lo
que yo estaba pensando. Me cohibí un poco al principio, pero luego sostuve la
mirada. La analicé, mientras ella me analizaba. Descubrí que mi tío y mi tía me
miraban de la misma manera. Todos los presentes tenían el aspecto
correspondiente a unos veinte años atrás, tanto así como la disposición de las
cosas en la casa de mis abuelos. Yo, en cambio, me veía claramente como en el
día de hoy. Miré también la decoración de las paredes. Donde recordaba había
una foto avergonzante de mí vestido de gaucho bailando en un acto de jardinera,
había en cambio una caja transparente de plástico con hormigas. No tenían
tierra ni caminitos: nada más hormigas. También caminaban de a pares. También
parecían mecánicas. Sentí una risa conocida desde el cuarto. Las miradas
desconfiadas de mis tíos y primos tuvieron dos incorporaciones: mi padre y mi
hermana. Decidí caminar hacia el cuarto, pero de pronto, me di vuelta. Pude ver
a mi padre y a mí hermana haciendo un gesto que no puedo describir, pero que no
les había visto jamás. Algo que me hizo pensar en que tal vez ellos también
fueran, de alguna manera, mecánicos. Me dio gracia la idea de sentir esa
paranoia absurda, pero luego sentí un escalofrío: mi madre salió de la cocina
con una fuente llena de ensalada y me quedó mirando fijo, con un gesto ajeno,
extraño, que jamás le había visto antes. No parecía ser mi madre. Y cuando
volví a mirar a los demás sus ojos se me hicieron más perversos, más hostiles;
agarré un maní, luego otro y luego un tercero, y me los metí en la boca.
Necesitaba hacer algo para poder distraer mi atención de la paranoia creciente.
El maní tenía gusto a goma salada. Lo sentí como una mala imitación de maní
real. Decidí calmarme. Mi padre había hecho un gesto con su mano como si
tuviera pelo largo, como si dejara caer todo el pelo hacia su frente con la
cabeza inclinada hacia adelante y luego tiró ese pelo largo que no tenía hacia
atrás, como para luego hacerse un moño. Decidí que ya era suficiente. Entré al
cuarto desde donde había escuchado el acorde de guitarra y la risa familiar.
Ahora se escuchaba la voz de mi abuelo que payaba y frente a él, estaba yo,
veinte años más joven. Era un niño. Me miré en detalle: estaba observando con
disimulo el dedo de mi abuelo al que le falta una parte; tenía cara de estar
preguntándome cómo era posible que tocara la guitarra con un dedo menos. El
niño Darío me miró al verme entrar y su mirada no fue menos hostil que la de
los demás. Había, eso sí, algo más perverso: percibí en su mirada un
conocimiento más profundo de mi situación –y de la de él con respecto a mí-;
estaba sentadito a lo indio, todo encorvado, inclinado hacia adelante,
agarrando la punta de su champión derecho con ambas manos. Mi abuelo seguía
payando. En un momento se detuvo:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">-No me acuerdo cómo seguía. Me cansé. El abuelo
está viejo- dijo, y luego guardó con mucho recelo la guitarra en el armario.
–Vamos a comer algo- propuso y el niño Darío asintió. Me miró de reojo con la
misma mirada hostil que me dedicó antes. Como le sostuve la mirada miró hacia
otro lado. Miró la cortina de madera y le comentó algo a mi (nuestro) abuelo
sobre una de las tablitas que parecía estar rota. El abuelo respondió que
mientras permitiera abrir y cerrar normalmente, no le importaba. Se paró. El
abuelo nos dejó solos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">-Entonces ahora que sabés todo, solamente queda
algo por hacer- me dijo el niño con ojos que me dieron miedo. Percibí que había
movimientos extraños en la sala. Se movían sillas y las patas hacían fricción
contra el piso; había un ambiente un poco tenso. Salí del cuarto y me dediqué una
última mirada. El niño Darío se puso de pie y comenzó a caminar hacia mí. Traía
consigo una mueca en la cara que me pareció ajena y horrorosa. Me asusté. Luego
traté de calmarme. Mi prima estaba de pie. También mi primo. Ella sostenía un
vaso y lo apretaba muy fuerte, como si quisiera romperlo, como si estuviese
canalizando algún tipo de necesidad de violencia y me miraba fijo; mi primo
tenía en la mano un destapador y me miró con la misma hostilidad y
desconfianza. Caminé hacia la puerta del fondo. Miré rápido hacia el baño y
noté que estaba distinto: tenía las paredes escritas; no alcancé a leer con
claridad, pero parecían ser consignas, o tal vez letras de canciones. Salí por
la puerta del fondo y luego volví al pasillo de las hormigas mecánicas. Sentí
pasos desde dentro de la casa. Sentí también miedo. Todavía tenía en mi mente
la imagen de mi mismo, cuando niño, amenazándome. Pasé por el pasillo, esquivé
el balde que preferí no volver a poner en su lugar –las hormigas seguían
desplazándose a pares a cinco centímetros de distancia unas de otras- y salí al
jardín del frente; luego ya estaba en la calle. El portón del frente hizo un
chirrido que también me pareció diferente. Impostado. Vi el auto de mi padre
estacionado donde recuerdo siempre lo estacionaba. Me tentó acercarme y mirar
hacia adentro. Una manera de recordar algo. No lo hice. También estaba la
camioneta de mi tío. Tampoco espié. No recordaba si la ruta era para la
izquierda o para la derecha; opté por la derecha. Caminé. Ahí iba a tomar algún
ómnibus o, eventualmente, despertarme del sueño mientras intentaba tomarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;"> Una vez sola miré para atrás porque me dio la
sensación de que me estaban siguiendo. A decir verdad, temía a la idea de verme
de nuevo con ese gesto atroz de niño, caminando detrás de mí. No me seguía
nadie. Lo que sí seguía, y siguió hasta el mismo momento en que empecé a
escribir esto ya despierto, fue la sensación de que a partir de las hormigas
mecánicas, todo lo demás parecía una impostura, una farsa, una simulación, un engaño que continuaba terminado el sueño; la apariencia de
normalidad se veía interrumpida por pequeñas diferencias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Opté por creer que dejé la paranoia en el sueño.
Decidí creer que ese reloj de pared que tengo frente a mí es igual al reloj de
pared que estaba allí mismo en esa misma pared, antes de dormir la siesta. El
ventilador es el mismo, la ventana donde está posado ese mosquito es la de
siempre y el mosquito no tiene nada de anormal. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Decidí, ya que estaba con supersticiones favorables
a mi cordura, creer que yo era el mismo que había sido antes del sueño. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES-UY;">Sobre vos, que estás sentado en mi sillón, no me
pronuncio. Te creía muerto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<table border="1" cellpadding="0" cellspacing="0" class="MsoNormalTable" style="background: white; border-top: solid #CCCCCC 1.0pt; border: none; mso-border-top-alt: solid #CCCCCC .75pt; mso-cellspacing: 0cm; mso-padding-alt: 0cm 0cm 0cm 0cm; mso-yfti-tbllook: 1184; width: 1161px;">
<tbody>
<tr>
<td style="border: none; padding: 0cm 0cm 0cm 0cm;" valign="top"></td>
</tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-8981492368247030312016-02-29T20:09:00.000-03:002016-02-29T20:21:13.616-03:00Las palomas, la Muerte y el Metal<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Hoy,
finalmente, pasó. Era algo que me temía desde hace un año y medio. Desde que me
mudé de Peñarol al Centro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Toda
aquella persona medianamente observadora habrá visto que por 18 de Julio está
lleno de palomas<i>. En los tiempos de
antes, cuando todo era mejor, había otros valores y etc, etc</i>, las palomas
solían encontrarse a nivel del suelo únicamente en las plazas, comiendo
pedacitos de pan que un anciano les tiraba mientras pasaba la tarde sentado en
un banco, pensando en la inutilidad de lo que hizo, lamentándose por todo lo
que no hizo con su vida, y en la cercanía de la muerte. O no, de repente
pensaba en el partido de Central Español del fin de semana que viene. Da igual.
A lo que iba es que se solía ver aglomeraciones de palomas en las plazas. En
los demás lugares, sean estos avenidas principales o techos de edificios, las
palomas se comportaban como aves. Volando, de un lado a otro. Ahora no. Ahora
cuando caminamos por 18 de Julio vemos que están en el piso, caminando. Está
claro que las aves también caminan, pero mayormente asociamos un ave con el
acto de volar. Incluso literatos varios han escrito sobre la bondad del vuelo,
sobre la envidia de no poder tener esa habilidad liberadora. Si hasta incluso
como especie hemos inventado un aparato que te permite volar sentado y lo
hicimos con forma de ave. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Pero
resulta que las palomas hoy día en 18 de Julio caminan más de lo que vuelan.
Camino de mi casa al trabajo y voy más pendiente de no pisar una que de
esquivar gente. <i>Antes, cuando todo era
mejor y etc etc</i>, bastaba con pisar a un metro de distancia para que la
paloma levantara vuelo, espantada por la amenazante presencia de otra criatura.
Pues ahora no; las palomas se limitan a desplazarse caminando apenitas unos centímetros
con un desdén más propio de un adolescente caminando hacia la ducha que sus
familiares le ruegan se pegue al menos una vez al mes. Me ha pasado de pisarles
firme, haciendo ruido incluso, y nada. Las mujeres que caminan con esos zapatos
pegados arriba de esos leños de medio metro que llaman plataformas les pisan al
lado y las palomas nada. A veces ni se mueven. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Demoro
26 minutos caminando de mi casa al trabajo. Tiempo suficiente para elaborar
teorías y pensar en situaciones posibles o, al menos, verosímiles. Varias veces
me imaginé personas pisando a una paloma. Me imaginé, en días del Centro o de
descuento del IVA, a esas madres que llevan bolsas colgando de sus
brazos y niños chicos también colgando de los brazos, revoléandolos y pegándole
a las palomas como cuando en el Super Mario 3 le saltás arriba a una tortuguita y
esta le pega a otro enemigo. En mi mente la paloma golpeada por el niño/extensión
del brazo de la madre se daba contra otra persona, que al recibir el golpe
hacía un abrupto cambio de dirección, perdía la noción de dónde pisar y dónde
no, y le pegaba una patada a otra paloma y ésta se daba contra alguien más y así
hasta que la carambola terminara, horas después. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Hay
días en los que imagino mucha cosa, sí. Otras veces son más verosímiles. Me
imagino un pisotón a una paloma de una mujer con zapatos con plataforma- leño y
la muerte o la hospitalización del “ave”. Imagino el móvil de telenoche cuatro
con los productores eyaculando en sus pantalones por la excitación de una posible muerte en la vía pública en vivo.
Imagino las manifestaciones de las agrupaciones de protectores de animales alentando
la autodefensa de las palomas contra los homo sapiens sapiens. Imagino la
creación de la figura legal del palomicidio. Imagino el pedido de esas mismas
agrupaciones por extender los derechos individuales a las palomas bajo
acusación de especismo si se les niega; grupos de defensa de las minorías raciales
pedirían algo similar porque las palomas son oscuritas y bien que a las palomas
blancas no se las ve en 18 y se las asocia con la paz. Al fin y al cabo a la
paloma morocha la estigmatizan. Merecen que se las proteja, dirán. Después de
todo son peatones. Las palomas ya no vuelan, caminan, es decir que son
peatones. Peatones sujetos de derecho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">En
general todas estas cosas que imagino terminan conmigo dejando de pensar; es
decir: llegando al trabajo. <br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Pero
hoy fue diferente. Y tampoco estuvo bueno. Hoy, una paloma bajó a la calle y un
auto la atropelló. Quedó boca arriba, moviendo esas alas que ya no usa, girando
sobre su lomo, como haciendo breakdance, sólo que agonizando y muriendo; una
coreografía demasiado conceptual para mi gusto. No pude ni cuestionarme cómo
hacer para ayudarla. Seguro no hubiese podido hacer nada, pero no me dio
tiempo. Murió. Quedó ahí, sequita. El auto frenó unos metros más adelante y
bajó un gurisito de unos catorce, quince años; pensé yo que bajaba a socorrerla o al
menos a ver qué le había pasado. No. Bajó y entró a una tienda de ropa
deportiva. La paloma quedó ahí, tirada, muerta. No pensé que fuese a llegar el
día en que una paloma fuera a pasar de caminar por la vereda a tratar de cruzar
la calle caminando. No me animé a parar.
Pero me dio para ver a las demás palomas que habían en la vuelta. Siguieron como
si nada. Caminando, apáticas, en el medio del camino. Esperé la llegada del
móvil de telenoche cuatro. No llegó. No hubo asociaciones de animales enojadas
reclamando nada. <o:p></o:p></span></div>
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<br /></div>
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<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">A
continuación te voy a convidar -escribiendo en cursiva y negrita- con una
formulación de frase que siempre se contradice con lo que viene inmediatamente
después de ella: <b><i>no es por ser prejuicioso, pero</i></b><i> </i>me parece que las palomas son animales vengativos y que pronto
vamos a empezar a ver agresiones hacia los humanos. Y bastará con tres o cuatro
ataques para que ya se hable de la necesidad de legislar penas más fuertes
contra ellas, o considerar a los críos de palomas como palomas adultas, porque
si ya son capaces de atacar a un humano tan críos de paloma no son; tal vez,
como no son ciudadanos orientales documentados, se considerará su lanzamiento
de caquita desde los aires como un ataque aéreo sobre territorio nacional y eso
involucrará a las Fuerzas Armadas, lo que no va a hacer otra cosa que volverlas
aun más hostiles hacia los humanos. La oración anterior se aplica tanto para las
palomas como para las Fuerzas Armadas.<o:p></o:p></span></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Los
metaleros van a poder darle un significado aun más despectivo a la frase “vos
escuchás música paloma”. Y con razón. Pero bien sabemos que si los metaleros
tienen razón en algo, no es bueno para nuestro país. Si no, no existiría Rata
Blanca y <i>Mujer Amante</i> jamás hubiese
sido escrita. <o:p></o:p></span></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Se
vienen tiempos difíciles. Después a no decir que no fueron avisados. <o:p></o:p></span></div>
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<br /></div>
<br />
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<br /></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5447131300130665502.post-80380647816860075362016-02-24T13:17:00.003-03:002016-02-24T13:17:55.906-03:00Cocodrilos verdes<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">No
era la primera vez que me sentía inútil en una investigación de campo de este
tipo. Era sí de las pocas veces que realmente era inútil, pero no por mi
negligencia o desinterés, sino porque no tenía nada que hacer ahí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Mi
remera, mi pantalón largo y mis
championes eran parte de una vestimenta que delataba que no estaba haciendo
nada. Los demás, haciendo tareas de acá para allá, sin remera y vestidos con
short de baño, andaban con su proactividad característica, caminando descalzos,
saltando de roca en roca, sin prestar atención ni a la Nena, ni mucho menos a
mí. Eso era bueno, porque si además de ser una decoración en la investigación
iba a tener las miradas de ellos puestas en mí, la cosa hubiese sido peor. Ya
imaginaba su desaprobación.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me
dediqué entonces a mirar a la Nena con atención y a pensar en cómo la dejaban
ahí solita y, en especial, en lo aburrida que debía de estar. Andaba vestida
también de playa. La verdad era chiquita como para andar sola en las rocas. Las
rocas de la costa, con el agua pasando por los costados y algunas algas, se
vuelven resbalosas y peligrosas. La Nena estaba quieta, es cierto; eso quita un
poco el miedo a una caída. Estaba aferrada a su osito y miraba sin demasiada
atención lo que había alrededor. Parecía estar pensando en algo. <o:p></o:p></span></span></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me
di cuenta que me estaba pasando de nuevo. En realidad, quería que me estuviera
pasando de nuevo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Un
cocodrilo inflable verde fluorescente apareció de entre las rocas, desde dentro
de uno de los pequeños riachuelitos que se forman entre ellas. Podía verle
hasta la válvula en la parte de atrás. Una válvula blanca. Me costó unos
segundos darme cuenta que el cocodrilo inflable se desplazaba, no por la fuerza
de la corriente de agua –no había tal corriente entre las rocas- sino que se
desplazaba por propia voluntad. Con el rabillo del ojo vi el mismo color
repetido varias veces a mi izquierda. Alejé la mirada de la Nena y el cocodrilo
inflable; descubrí otros cuatro cocodrilos más que aparecieron del mismo modo
que el primero. La Nena miraba al cocodrilo verde con sorpresa e interés. Los
demás investigadores seguían en la frenética búsqueda de quién sabe qué y me
parece que no vieron nada de esto. El cocodrilo verde más cercano a la niña
subió a las rocas, con alguna dificultad. Los demás seguían flotando en el
agua, o desplazándose. Nadie notó esto, salvo yo. La Nena lo miró con atención,
pero ya un poco más intranquila. En los alrededores de las rocas había ya ocho
cocodrilos. Seguían saliendo. En ese momento sentí que tenía que alejarme. Que
todo se estaba volviendo peligroso. Deseé que otra vez estuviera alucinando;
que me estuviese pasando de nuevo. El cocodrilo que trepó a la roca abrió sus
fauces y le dio un mordisco a la Nena. No alcancé a escuchar gritos. No sé si
los demás oyeron. No alcancé a oír ni a ver más nada. No sé si realmente me volvió
a pasar de nuevo. O si la Nena de verdad murió.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ahora
nada más floto, con mi válvula para arriba. </span><span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
Darío http://www.blogger.com/profile/13881791367782696735noreply@blogger.com2