Esas cosas ideológicas

Mi padre siempre fue empleado, salvo por un pequeño pasaje en el que ejerció como carpintero independiente. Ahora tiene 56 años, tiene problemas de presión, problemas cardíacos, stress, se está avejentando más rápido que su hermano mayor, dueño de un viñedo con su vida solucionada desde su casamiento. Mi padre es de las mejores personas que conozco y estoy muy orgulloso de él, como padre, como hombre, como todo. Lo ví comer tostadas de pan viejo con manteca y sal como almuerzo y cena, para que yo pudiera tener tres comidas dignas. Creo que eso lo dice todo.

Ahora, lo veo viejo, empieza a estar sordo, tiene dolores físicos que no corresponden con su edad. Trabajó y trabaja con la dignidad de un pobre, con el sacrificio de un pobre, con la honestidad de un pobre, que dicen por ahí es la mayor riqueza. Mierda. Pura mierda autocomplaciente de un hijo de puta. Mi padre merece estar descansando ahora. Mi padre merece horas libres para poder tallar en madera, hacer cuadros, dibujar. Mi padre no merece tener problemas en la vista que le impidan ver con claridad y hacer aquellas cosas artísticas para las que tiene talento.

No. No merece eso. No mereció abandonar el dibujo en su mejor momento físico e intelectual. No mereció eso. Probablemente haya sido feliz. Probablemente lo sea.

Pero no es justo que no haya podido desarrollarse como persona de acuerdo a su talento. No es justo que por pobre, por trabajador, le duelan los huesos. No es justo que le duelan las rodillas simplemente por ser el hijo de un obrero de Inca. No es justo que haya trabajado más que sus patrones del piso de arriba, los de traje y corbata. Así de simple. No es justo.

Y ahora pregunto. ¿Cómo me zafo yo?

¿Escribiendo?

¿Pensando?

Si ya visité a la psiquiatra, tomo pastillas y apenas puedo dormir. Y no pasé aun por nada de lo que pasó mi padre.

Hay algo acá que va mal.