Sonata Nervoza (Sonata Temblorosa) Pieza para Clavietta

Con mi gorro de maquinista

Con mi gorro de maquinista

Recorro el mundo en mi trencito de juguete.

Desde sus vagones de plástico, veo el paisaje;

veo las rocas de papel crepé,

las onduladas praderas de papel glasé

y las casitas de cartulina.

Con mi gorro de maquinista

manejo los destinos de mi cuerdomotora:

los rieles se entrecruzan, danzan, coquetean,

ensortijan su pelo y hacen caritas.

¡Afeitadoras azules cuelgan del techo!

Pendulean, imitando mal a las estrellas;

cortan el aire, rasuran el tiempo,

depilan la vida, y desfían a Alberto.[1]

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[1] Alberto era el barbero del lugar; lamentablemente debió emigrar a otros pagos para intentar conseguir una vida mejor y garantizar el sustento económico de su familia.

The white woman`s burden

En estos días tuve una agradable discusión con una muchacha. Ella decía, más o menos, lo siguiente:

Que el patriarcado está mal, y que todo sería mejor con un Matriarcado. Que el hombre no es el sexo fuerte, y que por lo tanto lo es la mujer. Que si las mujeres tuviesen el poder (en tanto que gobierno) el mundo no sería tan salvaje como lo es ahora, donde los hombres tenemos el poder (en tanto que gobierno) y no hacemos más que declararnos guerras y matarnos unos a otros. Que la mujer es mejor que el hombre aunque "mucho te pese".
Yo, como sospechará aquel que me conozca, la oí con atención. Al principio me gustó la idea de que el patriarcado está mal, pero todo lo que vino después no. Entonces opté por responderle que no estaba de acuerdo con ella. Ella me dijo "y sí, cómo vas a estar de acuerdo, si sos hombre".
Eso complicó las cosas, mucho. En especial complicó la conversación, porque, bueno, desde que comenzó hasta que terminó yo mantuve mi condición de hombre, de modo que era imposible hacer valer una razón distinta a esa para argumentar mi discrepancia.
Opté, entonces, por argumentar por otro lado, y decirle que si ella creía que las mujeres eran superiores a los hombres, ya era hora de que lo demostraran desde el punto de vista moral. Creo que le dije algo así como que creer que un género es superior al otro no es la actitud que yo esperaría de una integrante del selecto grupo de seres superiores, siendo que la compasión, la humildad y el humanitarismo son frecuentemente mencionados al hablar de virtudes o "superioridad moral" (que suponía yo, estaba dentro de la Superioridad).
Ella me reiteró algunos conceptos que, como los de no provocar guerras y el de no pelearlas, le daba al género femenino la superioridad moral que yo exigía.
Claramente no nos estabamos comunicando bien.
"Los hombres discapacitados no pelean en las guerras; ¿son ellos moralmente superiores?" "No me vengas con esas cosas", fue lo que me respondió; "eso es un ejemplo extremo" o algo así...mis citas no son textuales porque mi memoria...bueno..
Ahí, en un momento de silencio en su argumentación, logré meter un bocado. Si las mujeres tuvieran el poder (en tanto que gobierno), yo creo que la cosa sería exactamente igual que ahora. Yo conozco algunas mujeres que tuvieron poder. Y fueron todas unas hijas de puta. Iba a dar nombres, pero ella me dijo: "sos un misógino". Ahí me reí. Porque yo era misógino por decir que algunas mujeres que tuvieron poder (en tanto que gobierno) fueron unas hijas de puta y ella era una feminista progresista al decir que las mujeres eran superiores a los hombres y que por lo tanto debían ser las que tuvieran el poder (en tanto que TODO).
Fue en ese momento en que me di cuenta de lo que sucedía. Pocas veces me pasa que me de cuenta en el momento. Ella creía que yo defendía algo que no estaba defendiendo, y lamentablemente ella estaba defendiendo exactamente lo que yo creía que ella estaba defendiendo. Ahí fue cuando le hice la pregunta que debí haber hecho desde el principio de la charla, y que resumía mi posición en seis palabras.
¿Por qué tiene que mandar alguien?

El ómnibus vino y ella se fue. Pero en mi cabeza quedó esta idea: seré chapado a la antigüa, seré un conservador, pero YO PARA MÍ que las ideas de superioridad de género, de patriarcado, de matriarcado, de white power, de antisemitismo, de xenofobia, de cruzada religiosa, lo del white man´s burden y todo eso, es una mierda. Pura mierda.
Es cierto también que como toda mierda, tiene algo de nosotros, y de nosotros proviene.

Pieza para flauta

Dónde se ha visto

SE INCREMENTAN LAS PROTESTAS.

MOSQUITOS DENUNCIAN MALTRATO Y DISCRIMINACIÓN:

“NO VENIMOS A QUITARLE EL TRABAJO A NADIE, SOLO VENIMOS A GANARNOS LA VIDA”

“Solo unos pocos que se creen vanguardistas e iluminados son los que nos han dado mala fama” declaraba visiblemente apesadumbrado uno de los insectos voceros en referencia a los reiterados ataques de la brigada Aedes en Armas a los bancos de sangre de la ciudad.

“Ya no se respetan los códigos. Una cosa es la succión de sangre para alimentarse cuando un mosquito está en situación de calle y otra muy distinta la picadura que te conduce al vicio.” Comentaba indignado un mosquito vecino de la zona de Parque Rodó. “Yo tuve mis problemas con las picaduras; porque primero te dicen dale dale picá, hacete mosquito de una vez, cagón y uno para reafirmar su mosquitéz pica todo lo que se le cruza, pero después para salír de esa es un viaje. Yo tuve mucha suerte. Otros mosquis siguen en esa”.

“Lamentablemente acá pagamos justos por pecadores” comentaba uno de los dirigentes del grupo de mosquitos perteneciente al movimiento mosquitos por la no consumisión de sangre. “Nosotros abogamos por una vida sin consumo de sangre de ningún tipo. Podemos alimentarnos de Ketchup, revolotear alrededor de un tomate y picarlo sin dañar a nadie. Creo que nos lo debemos como sociedad”

“Todo empezó por un gracioso que creó un grupo en Facebook. Odio que las mejores bandas y los mosquitos vayan a Argentina y no vengan a Uruguay…y ahí vimos que había un pueblo dispuesto a recibirnos y vinimos. Pero resultó ser todo una ilusión” se lamentaba uno de los dirigentes del partido liberal de mosquitos de centro derecha. “Lo único que recibimos de este estado otrora generoso con los inmigrantes fue ataques constantes, malos tratos y fumigaciones sistemáticas que hacen a acordar a los tiempos oscuros” sentenció.

Pronóstico meteorológico

Mañana te vas a morir. Habrá precipitaciones aisladas en la zona sur, con vientos de intensidad moderada y algo fuerte. Vas a sufrir un poco. Pero después ya no. Para el fin de semana las máximas esperadas son mínimamente mayores que las de ayer, mientras que las mínimas serán mayormente menores.

Habla solo

Ricardo está en su casa, ordenando cosas en su cuarto, con la tele prendida y un juego en pausa en la computadora; Ricardo está hablando solo. Se dice cosas, se trata de convencer. Afirma, se pregunta, y luego vuelve a afirmar. Ricardo se cuestiona si no se estará quedando loco.

Desde otra parte de la casa, la mamá de Ricardo le grita “¿qué?” y él le responde, mecánicamente “nada mamá, estoy hablando solo”.

Suena el teléfono. Ricardo, ya en silencio, espera que su madre atienda. El teléfono sigue sonando.

Y suena una vez más.

Ricardo le pregunta a los gritos a su madre si va a atender, pero no tiene respuesta.

El teléfono vuelve a sonar y Ricardo camina hacia la sala y atiende. Es su madre que llama desde el trabajo para ver cómo está, y para darle algunas indicaciones sobre el cuidado de la casa.

Ricardo vuelve a su cuarto, pensativo.

Esas cosas ideológicas

Mi padre siempre fue empleado, salvo por un pequeño pasaje en el que ejerció como carpintero independiente. Ahora tiene 56 años, tiene problemas de presión, problemas cardíacos, stress, se está avejentando más rápido que su hermano mayor, dueño de un viñedo con su vida solucionada desde su casamiento. Mi padre es de las mejores personas que conozco y estoy muy orgulloso de él, como padre, como hombre, como todo. Lo ví comer tostadas de pan viejo con manteca y sal como almuerzo y cena, para que yo pudiera tener tres comidas dignas. Creo que eso lo dice todo.

Ahora, lo veo viejo, empieza a estar sordo, tiene dolores físicos que no corresponden con su edad. Trabajó y trabaja con la dignidad de un pobre, con el sacrificio de un pobre, con la honestidad de un pobre, que dicen por ahí es la mayor riqueza. Mierda. Pura mierda autocomplaciente de un hijo de puta. Mi padre merece estar descansando ahora. Mi padre merece horas libres para poder tallar en madera, hacer cuadros, dibujar. Mi padre no merece tener problemas en la vista que le impidan ver con claridad y hacer aquellas cosas artísticas para las que tiene talento.

No. No merece eso. No mereció abandonar el dibujo en su mejor momento físico e intelectual. No mereció eso. Probablemente haya sido feliz. Probablemente lo sea.

Pero no es justo que no haya podido desarrollarse como persona de acuerdo a su talento. No es justo que por pobre, por trabajador, le duelan los huesos. No es justo que le duelan las rodillas simplemente por ser el hijo de un obrero de Inca. No es justo que haya trabajado más que sus patrones del piso de arriba, los de traje y corbata. Así de simple. No es justo.

Y ahora pregunto. ¿Cómo me zafo yo?

¿Escribiendo?

¿Pensando?

Si ya visité a la psiquiatra, tomo pastillas y apenas puedo dormir. Y no pasé aun por nada de lo que pasó mi padre.

Hay algo acá que va mal.

Conversaciones en la noche

Si tan solo no fuese

porque estoy solo,

hablándole sonriente

a una mujer

que es una almohada,

podría decirse

que mi vida amorosa es exitosa.